Поле с конём

- Ты? - Я. Он стоял передо мной в боевом мундире. Как и тогда. Светлые волосы покачивались от ветра. Это Франция? Англия? Россия? Который раз он мне снится. Вчера он король, сегодня офицер, завтра актёр - и так по кругу. Видеть его с каждым разом всё тяжелее. - Зачем ты здесь? - хмурюсь я. - Это не моё решение. Я бы не был тут, если бы ты этого не хотела. - А ты хочешь быть здесь? Он медленно моргает. Его серебристые глаза блестят от проступивших слёз. Или это я плачу? - Я не знаю.- признаётся он. Кажется, это он плачет. Но только потому, что я хочу видеть его слёзы. - Мне следует отпустить тебя... Он молчит. Молчит потому, что я ничего не хочу слышать, или потому, что он не хочет говорить? Мне нравится тишина в моей голове и этот образ. Он проступает каждый день. Офицер. Король. Актёр. А может только офицер? Я чувствую, как подушка мокнет от моих слёз. Серая пелена закрывает от меня мою комнату. Утро. Очередное утро, до которого он никогда не доживёт. Он везде с печальными глазами, ходит по полям с конём. Что-то шепчет ему - единственной своей отраде. Я его сон, а он мой. Он мечтает вернуться на войну, закончить то, что начал - завершить ужасное, то, что для него стало вечностью. Каждый день он мчится по полю и умирает: на экранах телевизоров, на строках книг, в моих снах. Он знает, что я могу вернуть его к жизни. Да даже во сне дать ему шанс всё исправить, но не делаю этого. И он стоит по среди поля с конём. Светлые волосы качаются от ветра. Он знает меня, но как дикий зверь не подходит. Он называет меня жестокой и тихо плачет, уткнувшись в чёрную гриву. А я никогда не знала что делать. Я приходила, и чего-то ждала. Он долго смотрел на меня, потом отворачивался. Светлые волосы. Конь. Высокая рожь. Он офицер. Вечный соратник коня. Призрак и дух меня. - Я не могу без тебя! - кричу в страхе я. Сковозь и сон и реальность, лишь бы услышал. Молчит. Он уходит. Как и тогда. Пропадает в считанный миг среди ржи. А в поле пасётся конь. Как и тогда. Король, офицер, актёр. Кто же он для меня?