Зачем пишу я эти все стихи?!

Я не пишу стихи, о том, что ныне модно, Я напишу строфу, что трепетно душе, О девушках, о том, что мне знакомо, Я сохраню свои стихи, в тебе. Пишу, я, о родимых мне полях, Пишу, о речке, что не далече от дома, Пишу, о милых мне краях, Лесах и луговых просторах. Пишу о молодости бешеной своей, Когда средь зелия и женских тел ласкавших, Я забывался в этой суете, И забывался с душами игравших. Не напишу о том что мне сулят Мои безумные, дурацкие поступки, Не напишу я то, что говорят Меня не истерзают боле сердца муки. Не знаю, кто я или что, судьбы искатель. Вопрос один в томлении души, Зачем пишу стихи, ведь я же не писатель, Зачем пишу я эти все стихи. Живу я так, как заклинал не жить, Ищу утехи там, где хочется завыть, Я не ищу любви среди прекрасных женских лиц, Но всё же сердцу хочется любить. Я пью порой и в зелье забываюсь, Мне хочется кричать на всех и вся, Но не могу я дальше с женщиной играясь, Ей говорить» душа моя-твоя». Мне хочется оставить эту жизнь, Душа и сердце требуют любви, И мысли будто требуют- очнись, И встань уже с рутины бреной жизни. Что ж вы ругаетесь, коря меня за это, Ведь сами вы не ангелы небес, Ведь сами вы, пот синим, ясным небом, В мои года любили зелий вкус. Не надо мне уже читать моралей, И не нужна мне ваша суета, Я без вина обычный лишь писатель, Давно любивший, живший безо сна. Года пройдут, останется лишь память, Да и мои безвестные стихи, И на душе и в сердце нынче слякоть, Не многим я останусь дорогим.