Прочь

Когда солнце садится и стены домов окрашиваются в оранжевый, когда проходишь по вечернему Арбату и смотришь на загорающийся свет в окнах, сердце ноет от боли и воспоминаний. Потому что здесь умерли все надежды. Снова и снова возвращаешься к самым первым воспоминаниям и чувствам, таким безобидным и радостным. Тогда тебе и в голову не могло прийти, что через два года ты пожалеешь о своем безволии, будешь ненавидеть себя за все иллюзии, которые создаешь изо дня в день. Надо же было такому случиться. Влюбиться. Влюбиться так надолго и так безответно. И еще лгать себе, будто бы это взаимно. Потом каждую ночь представлять, как тебя обнимают. Всего лишь одно объятие или хотя бы нежное слово. Но ничего. Никогда. Потом понимаешь, что ты призрак, что тебя позабудут. Но ты не сможешь забыть. И от этого еще больнее. Ты не прекращаешь. И опять мечтаешь, мечтаешь, мечтаешь. Растравляешь свои раны. Как это сказал один поэт? Сердце бьется тогда, когда надо бы разорваться. Да… Это про тебя. Теперь ты не можешь сдерживать слезы даже на людях. Плачешь в метро, словно потерявшийся ребенок. И все пытаешься придумать, как бы больше не чувствовать. 21 месяц. Это примерно 630 дней. 630 дней — 15120 часов. Вычти сон и отвлекающие заботы, получишь число 7560. 7560 часов. Не слишком ли много, чтобы думать все об одном? Пройдет еще время. Год, два… Будет еще больнее, наверное. Но послушай. Чувства подобны болезни. Они умирают или же убивают. И пытка твоя не бесконечна. Когда-нибудь ты умрешь. А с тобой исчезнет и боль.