До встречи

По земле ласково стелется вьюга, ветер негромко стучится в окно. На столе стоит ваза с поникшим цветком, и часы убеждают, что вот она ночь. Ещё не хватает звёздного света, так не хватает тепла, да и тенью нелепо так красться, зная, что нет никого в доме кроме цветка. Но отчего-то тишина увлекает, как будто боишься обидеть её, и темнота уверяет, что по-прежнему всё хорошо. На глазах её вдруг появляются слёзы — в такие вот ночи легко вспоминать. В приоткрытую мыслями дверь врывается вьюга: вот тот момент, когда утро, долгожданная встреча, поцелуй и весь мир вот здесь вот...мгновенье. Тоска по объятьям и ласкам.... Смеётесь, вино, готовый обед.... Следующим утром готовила кофе, днём смотрела, как она спит — легла с нею рядом, заснула. Закружила метель по перрону, в руке белая роза — теперь она в вазе стоит. А ты у окна, смотришь, как беснуется вьюга, как захлопнулась дверь в голове. И в душе вновь теплится нежное чувство, и шёпотом ночью сказано будет: - До встречи.