Пропеть

Туман укрыл тропу вуалью смутной, лес затопил белёсым молоком. Осенняя тоска и бесприютность в руках трепещут серым мотыльком. Роса висит гирляндами из ртути на тёмных травах горьких, словно дым. Мой голос пробирается до сути, до центра сердца лезвием беды. В холодной дымке просто заблудиться, раскинулась ажурнейшая сеть. Ты мечешься в силки попавшей птицей, поверившей, что сможет улететь. Бегут слова печальным перезвоном, стегают строки всех кнутов больней. Ищи меня в густых промокших кронах, среди стволов, под арками корней. Весь этот лес подвластен моей воле, и всё по слову будет моему. Хочу — поёт со мной листва о боли, хочу — и ветви разгоняют тьму. Пришёл ко мне, так не уйдёшь без дара. Желал награду, что же не берёшь? Туман клубится непроглядным паром, в нём песня обнажается, как нож.