Пустота

      С дня твоей смерти прошло чуть больше месяца, а я до сих пор не верю, до сих пор жду твоего звонка. Ты знал, что снился мне? Я давно уже не видел снов.       Сейчас утро, ты его так любил, глупый, но теперь я тебя понимаю. На улице так спокойно: птицы говорят о чем-то своем, редко приезжают машины и легкий-легкий ветерок заставляет трепетать одинокие листики. На часах пять утра, в комнате приятная атмосфера: музыка и горький дым от табачной бумаги. Знаешь, после твоей смерти я стал курить еще больше, мне 17 лет, а пачки сигарет хватает на полтора дня. Я давно обещал бросить, но как показывает практика я слабовольный человек.       Фрэнки, а ты знал о моей мечте? Хотя, откуда тебе знать. А ведь я пою, только это больше не выходит как пораньше, ведь я больше ничего не чувствую. Я тот, кем боялся быть в прошлом. Раньше у меня были цели, мечты, планы, морали. Сейчас мораль — это яичница на завтрак. Я просто человек привычки. Уинстон с черникой, апельсиновый орбит, мивина только с сыром и сон по расписанию. Я слился с серой массой от которой воротит, те, кто думают иначе просто силеры, или же просто не видят моего пустого взгляда.       Фрэнк, я почти совершеннолетний, а все так же боюсь своего отражения в зеркале, мне все тяжелее двигаться дальше. А что дальше? Ведь сложные пути не для меня, я слабее чем ты думал.       Мы все кричит, что готовы умереть за что-то, ленясь просто помыть посуду, мы все Великие мыслители, которым навязывают мысль такие же "великие" друзья. Дружбы нет, а иногда мне кажется, что и меня нет, и нет ничего, кроме пустоты и боли нет и мира, и звука, ничего...       Я не понимаю зачем обращаюсь к тебе в форме монрлога, но я хочу что бы ты знал, что я до сих пор храню твой номер телефона, зная, что больше никто и никогда не поднимет трубку, не скажет привет и никто и никогда больше не будет задавать одновременно со мной вопросы и не будет говорить, что все хорошо, испытывая при этом огромную боль, больше никто не скажет, что я не права, ведь больше ничего не имеет значения...