Мастер, Мастер и Мастер

Кажется, это было их самой старой традицией, единственной, которая стоила того, чтобы уделять ей внимание. Никто из них не помнит, когда они впервые собрались здесь, в этой маленькой тихой комнате на очень старой, очень отдаленной и, главное, давно забытой всеми планете, никто не помнит, зачем, и никто не хочет помнить. Все, что не Он, не имеет значения. Каждый год они снова и снова возвращаются сюда, безошибочно угадывая время, никогда не опаздывая, ни разу не забегая вперед. Они не торопясь заходят, никто не пропустит другого впереди себя, но и не попытается получить преимущество, а столкнуться в дверях кажется невозможным, немыслимым. Вокруг большого круглого стола все так же стоят три абсолютно одинаковых мягких бархатных кресла, и каждый из них безошибочно выбирает свое. Им есть, что припомнить друг другу. Старый дурак, жалкий безумец, и даже вообще не Повелитель Времени – эти слова не нужно произносить, они и так горят вечным клеймом на каждом из них, они пьют этот яд из чужого взгляда и наслаждаются им. Да, они жестоки, но ведь никогда и ни к кому так, как к самим себе. Он никогда не щадил себя, так было честно. Конечно, они могли бы многое сказать друг другу, но все это не имеет больше значения, и потому они молчат. К чему им слова, когда можно просто молча насладиться своей непохожестью, осознать ее, пренебречь ею во имя своего прошлого, настоящего и будущего. Холодный застывший взгляд, ядовитая усмешка, бесконечное движение пальцев. Достаточно. Медленно и неохотно они по одному покидают такие уютные объятия бархатного небытия и уходят прочь, возвращаясь к реальности, снова и снова бросая себя в ледяные объятия времени. Они уходят, чтобы однажды опять вернуться сюда, чтобы снова увидеть друг друга, еще раз познать свою непохожесть и ею пренебречь. Чтобы слиться воедино, чтобы стать Им. Стать Мастером.