***
Хлеб. Чем дольше мы держим его во рту, обволакиваем слюной, пережёвываем, тем слаще он нам кажется. Мы раздрабливаем его зубами, крошки мечутся в беспорядке по всему рту, молекулы дрожжей расщепляются и выделяют сахарозу…***
На нашей кухне в общежитии, конечно, есть телевизор, но лучшее шоу для меня — то, как готовишь ты: руки, сильные, но в то же время нежные, аккуратно до нельзя орудуют ножом, свистишь себе что-то под нос и задом двигаешь в такт мелодии. Готов жизнью поклясться, что ни один повар в мире не добавляет столько вкуса, столько душистости и, главное, столько любви и заботы в свою готовку. Рядом с твоими блюдами, стряпня мировых шеф-поваров — помои. Ты в большей степени, чем кто-либо из них достоин мишленовской звезды. Да что там, любая из всех звезд во Вселенной по праву принадлежат тебе! Будь моя воля, ты бы готовил только для меня. Я бы платил тебе все деньги мира, только бы завтракать твоим бенто и ужинать твоим раменом. Будь моя воля, ты бы был весь мой, но, увы, у нас не средние века и отнюдь не феодальный строй… — Джун и! — твой оклик вывел меня из сладкой дремы. — Ты будешь доедать? — киваю. — Ну, тогда сам за собой уберешь, — направляешься к двери. — Стой! — в последний момент решаюсь, помедлив, спросить, — Может, Джин… Посидишь чуть со мной? И ты подходишь к холодильнику, берешь бутылку колы и садишься напротив. Вот мы и сидим. В тишине. Смотрим друг на друга. И чувствуем себя абсолютно счастливыми. Побольше бы таких моментов в нашу скромную жизнь…***