Бутылочку?

      Возвращаясь домой под светом уличных фонарей, вспоминаешь те славные деньки, когда по этим же улочкам вместе со своим единственным дружком пробирались к «продавцу смерти» как я сам его называл. Покупали наши первые сигареты в грязном переулке на накопленные деньги. Федька хитрый был, впихнул дешевку, в общем, настоящий торговец! С того дня больше и не курю, только за Заводным ходил как хвостик. Он-то каждый день как паровоз пыхтит да пыхтит. И не переубедишь этого мальчишку, все стоит на своём! И много было историй тут, все и не вспомнишь. Думаешь, думаешь, а тут уже виднеется родная, старая многоэтажка.

***

      Как всегда меня встречается Сашка, но сегодня с ним что-то не так. Хмурый какой-то, да и пепельница переполнена, а Санек — чистюля! — Что с тобой? — говорю как будто невзначай, снимая пальто. — И тебе привет, — борзо отвечает Александр, — Просто подумал о том, что будет дальше…       Трудная тема для моего сожителя, все время кипятиться по этому поводу, хотя раньше говорил, что мы горы свернем, что хорошо все будет. А сейчас так не легко. — Не переживай, выкрутимся, — говорю я, чтоб успокоить своего дружка, а сам не верю. — А может… да ну его к чертям? — говорит Алекс так уверенно как никогда. — Может, бутылочку? — С удовольствием, — безэмоционально отвечает он.       И вечер проходит быстро с остатками коньяка, найденные мною в шкафчиках кухни, и мы молчим и думаем о своем, и рассвет уже близиться, а мы все думаем.       На следующий день меня никто не встречает.

КОНЕЦ.