Baby, come home

      Я подхожу к старой, уже почти с полностью облезшей краской двери и стучу в неё.       Молчание.       Привыкший к долгому ожиданию, сильно несколько раз бью дверь ногой. Тут же появляется острая боль от удара, но я слишком пьян, чтобы чувствовать её.       Я знаю, что это единственный способ разбудить тебя. Знаю, что ты встанешь и пойдёшь мне навстречу.       Каждый раз ты говоришь, что больше никогда не откроешь мне дверь. И каждый раз открываешь.       К примеру как сейчас.       Ты выглядишь уставшим. Под глазами появились темные мешки, волосы растрепанные и грязные, а взгляд выражает отвращение.       Отвращение ко мне, потому что именно я сделал тебя таким.       Мой взгляд падает на твои губы и я невольно ухмыляюсь. Нижняя губа подрагивает; еще немного и ты расплачешься. Не представляю, как ты это терпишь.       В такие моменты мне больше всего хочется обнять тебя. Подойти и крепко прижать к себе. Поцеловать каждую слезинку на твоей щеке и зарыться рукой в твои светлые волосы, притягивая ещё ближе.       Но вместо этого я достаю из-за спины букет цветов, купленных в магазине за углом, и протягиваю его тебе. От меня несёт алкоголем за километр. Ты давно должен был выгнать меня.       Но ты терпишь.       Ты берёшь цветы и кладёшь на стол, делая вид, что они тебе безразличны. Но каждое утро, просыпаясь я вижу эти цветы на подоконнике в вазе.       Я встаю очень поздно. Голова болит от жуткого похмелья и я, как обычно, тянусь к таблеткам на тумбочке и стакану воды. Ты всегда их там оставляешь.       Ты сидишь за столом на кухне и пьёшь кофе. На другой стороне лежит вторая кружка — для меня. Но я её даже не трогаю. Я просто ухожу. Я даже не смотрю на тебя. Ты думаешь, что от безразличия, а на самом деле — от стыда.       И вот, каждое утро я оставляю тебя одного дома с кружкой кофе, букетом цветов на окне и разбитым сердцем.       А каждый вечер прихожу опять, прожигая взглядом старую дверь твоей квартиры.       Стучу.       Молчание.       Я несколько раз сильно бью по ней, зная, что ты откроешь.       Молчание.       Я стучу ещё громче и сильнее.       Молчание.       Я знаю, что что-то произошло. Я дёргаю за ручку и понимаю, что дверь открыта. Но ты меня не встречаешь. Меня встречает лишь мертвая тишина.       На полу, посреди комнаты лежишь ты. В руке у тебя небольшой пузырёк с таблетками. Все что помнится дальше: это твой безжизненный взгляд и мои крики, заглушающие эту мертвую тишину.

***

      Сегодня днём по-особенному холодно. Ощущение, что все живое погибло, оставив лишь меня одного, убитого горем блудного волка.       Я стою рядом с твоей могилой впервые с того дня как мне позвонили и сказали, что тебя больше нет.       По щеке предательски катится слеза. Мне хочется упасть на землю перед твоей могилой и кричать так громко, как только могу.       Но вместо этого я как обычно достаю букет цветов и кладу на могилу, прямо перед твоим фото.