Be with me

Часы бьют полночь, когда Мин Юнги просыпается за своим столом. Снова заснул, пока писал книгу. Утро сменяется днём, а день - вечером, вечер - ночью, но парень этого не замечает: он усердно работает над своим художеством, которое не может закончить почти 2 года. Юн - известный писатель пробирающих детективов. На вид обычный, ничем не выделяющийся, кроме, конечно, блондинистых волос, писклявого голоса и кучи вредных привычек. Когда была выпущена его прошлая книга, фанаты не переставали слать ему кучу писем, открыток, сообщений в соцсетях и даже приходили домой, стуча в дверь до последнего, поэтому, приняв решение и уехав из своего города, сейчас парень живет в уютном двухэтажном доме в самой гуще леса, рядом находится какая-то деревенька, в которую он иногда заглядывает, дабы купить продуктов или выпить в баре, а раз в месяц к нему приезжает домработница, дабы вычистить весь беспорядок, что он устраивает. Не то, чтобы он уехал из-за фанатов, скорее уехал из-за родителей, которые мешали его творческой деятельности, то и дело отвлекая или говоря надоедающее: «До конца дней ты этим не пропитаешься». Поддержать? Нет, это было не в их стиле. Мин Юнги это понял давно и принял как должное то, что пора расставаться с ними. Окончательно пробудившись после неожиданного, но такого желанного организмом, сна, Мин, как ребёнок, трёт глаза и смотрит на экран компьютера. «Тяжело вздохнув, он закурил...» —парень тяжело вздыхает: книга должна быть сдана к весне, а уже середина января. Успеет ли, когда даже половины не напечатано, потому что ему всё в ней не нравится: слова переписываются по десять раз, предложения перестраиваются, герои меняются характерами, отчего опять же надо исправлять, так ещё может и сам сюжет не понравится. Не понравится то, что он придумал личным воображением. Теперь бы закурить, однако, полазив по карманам, блондин ничего не находит, отчего какая-то досада в груди. Парень надеется, что он не забыл купить пачку своих любимых сигарет, поэтому, в надежде, идёт на кухню. Но и там ничего, а, если нет там, то нет нигде. Старый чёрный пикап заводится с трудом: сначала тарахтит пару раз, а потом, несколько раз скрипнув, запускает свой двигатель. Юнги холодно. Сейчас бы дома сидеть да кофе пить, а не ехать за сигаретами в мороз -30 в отдаленную, Богом забытую деревеньку. Однако с зависимостью не поспоришь. Этот никотин уже так въелся ему под кожу, что не отучишь, не оттянешь. Зимняя куртка, шарф, капюшон и пара перчаток совсем не спасают. У парня в мыслях напрашивается вопрос: «А зачем вообще такое продавать, если все ровно чертовски, блять, холодно?». Но ничего не сделаешь. Машина потихоньку выезжает на заснеженную дорогу, медленно крутя колёсами и так же медленно приближаясь к цели Мина, у которого кончики пальцев уже немеют то ли от холода, то ли от того, что хочется зажечь эту маленькую смерть и втянуться так, что лёгкие скрутит, так, чтобы зубы свело, но зато настало такое желанное удовлетворение. Снег всё идёт. Идёт и не хочет останавливаться. Вдалеке виднеется бар, в котором каждый был знаком с писателем и зачастую подкалывал, цеплял, что, мол, хиленький, бледненький, как бы не замерз в таких лесах; а ещё дальше круглосуточный магазинчик, где продавец уже знала, какие сигареты курит парень и что он обычно любит поесть. Не родное место, но такое приевшееся, будто с детства здесь жил. Дверь машины противно скрипит, ботинки проваливаются в снег, хотя, наверное, проваливаются они больше из-за своего веса, чем из-за веса Юнги. Маленький звоночек, который обычно весит над дверью в маленьких магазинах, предупреждает о покупателе и из-за кассы, откуда-то снизу, выскакивает девушка с двумя косичками, рыжая да с веснушками в клетчатой рубахе. —Юнги-я, ты?—спрашивает радостно, вглядываясь в дверной проем и тёмную фигуру с большим красным шарфом. —Я, я,— лишь отвечает парень и проходит вглубь магазина, разглядывая какие-то товары просто ради приличия. Та девушка познакомилась с ним ещё в первый день его переезда. Именно её брат помогал Юнги переносить вещи в дом, а она просто пришла принести парням обед. Она оказалось очень приветливой и тёплой барышней. Знаете, как бывают в деревеньках, те простые в душе девушки, которые своей улыбкой сразу заставляют настроение подняться. Именно такой она была. С Юнги они, конечно, пробовали общаться, но тот слишком закрытый и холодный, поэтому дружба у них односторонняя. Девушка с ним дружит, а он с ней нет. Хотя звонкое: «Юнги-я!» иногда заставляет парня улыбнуться. Взяв пачку сигарет, Юнги направляется к кассе, кладёт их девушке, чтобы та пробила, а потом достаёт кошелёк, толстый от денег, потому что за первую его книгу ему платят до сих пор, а тратить ся здесь некуда. —Это всё, Юнги-я? Поесть покупать не будешь? Нельзя же так. На одних сигаретах не проживёшь,—хмурится девушка, однако все ровно принимает у парня деньги и проводит того взглядом из магазина, уже не обижаясь на то, что он не ответил. Не любил он заботы и ничего с этим не сделаешь. Погода всё ухудшалась. Снег падал уже не медленно и красиво, а скорее быстро и опасно. Будто маленькие лезвия, снежинки попадали на лицо парня, царапая его и причиняя маленькие покалывания. «И собаку в такую погоду из дома не выгонишь» - подумал парень, садясь в машину и зажигая ту желанную сигарету, за которой он проделал такой долгий путь. Впрочем, ничего в ней такого необычного не было, однако Юнги так её хотелось, что даже от книги пришлось оторваться. Машина медленно ехала по дороге. Снегопад сейчас был так некстати, ведь проблемы с его книгой зажимали горло парню, перекрывая воздух к спокойному существованию в огромном доме, где никто бы не посмел его отвлечь, упрекнуть, поэтому как можно скорее нужно было закончить всё это. Но, как бы парень не погружался в свои мысли, что-то тёмное виднелось впереди, что моментально заставила парня обратить на себя внимание. Подъехав уже немного ближе, он увидел парня. Он шёл, хромая на одну ногу, в лёгкой куртке, совсем не зимней, на голове был капюшон, а руки спрятаны в карманы. Может другие бы и проехали мимо, но Мин Юнги не из таких. Окно машины открывается и бледный, как тот снег, парень пищит, пытаясь перекричать сильный ветер: —Тебя подвезти? Бродяга сначала не сразу слышит, однако, когда доходит, кивает так, будто другого жеста он и не знает, будто не грелся он уже много лет, ходил, бродил, а дома все не было. А потом шепчет, как будто он в бреду, будто не верит, что есть ещё люди, кроме него: «Д-да, если вам не сложно. Спасибо. Спасибо большое». Весь в снегу парень залезает в машину, трясётся от холода, весь промокший и замерший. Но сняв капюшон, Мин Юнги не видит какого-то бездомного и грязного человека, он видит парня. Обычного паренька, просто с грустным настроением, будто зависящим от нынешней погоды. Глаза у того преданные, карие, смотрят сквозь душу. Волосы цвета горького шоколада падают на лоб. Губы не пухлые, но и не тонкие, нос, скулы, брови... Будто и не человек вовсе. «Бог?»- проскакивает у парня в мыслях, а потом он улыбается сам себе. Что за глупость? Как он мог такое подумать? Непонятно, неизвестно. —Где ты живёшь? —проговаривает блондин, настраивая печку в машине, дабы согреть своего попутчика. —У меня нет дома,— голос теперь слышен хорошо и тоже совершенен. Бас. Не низкий, но не обычный, такой, чтобы Мин Юнги хотел его слушать постоянно. —Что? Как это нет? —Вот так. Нет и всё. Мне выйти?—парень собирается открыть двери, но его останавливают. Бледная рука тянет за ручку обратно и где-то в стороне слышится тихое: «Нет». Машина двинулась.