Сшивать

Свежими книгами, рассветами сонными, сухими улыбками, наспор выкуренными сигаретами, литрами чая, выпитого залпом, тоннами рисунков, начёрканных на коленке, клочками фраз, избитых в вечности земного бытия сшивать свою жизнь по кусочкам, старательно, без торчащих ниток, не боясь уколоться, пряча все некрасивые узелки с обратной стороны — там, где видно только тебе, и любовно хранить все эти мелочи, помарки, неровности в самых далёких глубинах своей души, пока грубая рука, затянутая в латекс безразличия, не вытянет её, сжимая, в отравляющую гарь человеческих языков, пока не задушит, не выпотрошит всю целиком, вывернув наизнанку, и, надрываясь от истерического смеха, не бросит на закатанную асфальтом землю, придавив, как камнем, сверху, прокуренным "люблю".