Дом

Ты стоишь на свободы руинах: Целы стены и люди целы. Но чего-то как будто на спинах Не хватает. Да с сердца золы Сколько сыпет, гиеньего страха… Лица — тот же гиений оскал. Есть ли место почетнее: плаха Посреди искривленных зеркал? Ты крылатыми помнишь их спины, До того, как вся в перьях земля Стала чем-то обычным, рутинным — Как еда, как на шее петля… Кто твоё впишет имя в анналы, Песню, четверостишие? …слог? Если войнам достойней финала Обескрылья добиться не мог? Разложение душ окружает И твоя разложилась. Не верь Если кто-то тебя убеждает, Что свобода не стоит потерь. Разве жизнь ее заменила? — За неё б эту жизнь отдать! Не твою, а вот этих, бескрылых, Как ещё от бескрылья спасать? Не живут — всё одно — существуют. Разве лучше? Да так ведь нельзя! Справедливость пускай торжествует Светлым будущим тени грозя! Встав с колен и сомненья отринув, Ты судьбу изменить им велел! …стой теперь на свободных руинах. Наблюдай разложение тел.