Конец близок

***

Мо­ре вет­ра го­нит ту­чи, Над див­ным мес­том бы­тия... И Стэн­форд, пол­ностью из­му­чен, Сто­ит, на это всё плюя... Сто­ит он вы­соко и гор­до, В ли­цо уж ду­ет ак­ви­лон, Но не сло­мить ему уж Фор­да, Ведь он и так уже слом­лён... Пе­чаль­ный вздох, нем­но­го све­та И бла­гос­клон­ные дни ле­та — Уж ни­чего не ра­ду­ет его... Он жизнь от­дал свою за это, Мер­твец, но сер­дце бь­ёт­ся от вол­не­ния, Ког­да гла­за бы­лого цве­та, Смот­ря, на эту вы­соту, Со­об­ща­ют ему сме­ло: "Упа­ду!" Ведь боль­ше ему не­ту смыс­ла, Ду­мать, чувс­тво­вать, ды­шать Прав­да страш­ная на­вис­ла: "Он жизнь свою пот­ра­тил зря..." И не бы­ло люб­ви, ве­селья, Бы­ли толь­ко прик­лю­чения, Что в хлад­ную его по­ру, Зас­та­вят чувс­тво­вать теп­лее, На оче­ред­ном ве­сёлом юби­лее, В кру­гу дру­зей, семьи, кол­лег — Но у не­го — лишь ин­теллект... Вес­на бы­ла... И гре­ло ле­то, Счас­тли­вой юнос­ти его, А сей­час — нас­та­ла опе­рет­та, Вер­ней её пе­чаль­ный эпи­лог... Осень жиз­ни про­лете­ла, В аду его пе­чаль­ных грёз, 30 лет она жел­те­ла, А вот и он — зас­лу­жен­ный мо­роз... И сер­дце кровью об­ли­валось, В ли­цо ды­шал хо­лод­ный ак­ви­лон, Од­на но­га уж отор­ва­лась, И жизнь за­кон­чится как сон... Пос­ледний шаг... Пос­леднее дви­жение... Он поп­ро­сил у всех про­щения... За этот тяж­кий и прос­той пос­ту­пок... И сде­лан шаг впе­рёд... До­селе — не­из­вес­тность, При­ят­но об­ви­ва­ет пус­то­та... Сво­бода, ис­купле­ние, теп­ло­та, С уда­ром при­были и крылья... Ко­нец — его нас­тигла тем­но­та... Оче­ред­ная... От бес­силья... Мо­ре вет­ра го­нит ту­чи... И пла­чет ти­хо ак­ви­лон, И зо­лотис­тый сол­нца лу­чик, Не гре­ет уж кро­вавую ла­донь...

***