***
Лондон, Великобритания
В городе стояла очень дождливая погода. Лило как из ведра. Многие жители сидели в своих домах; некоторые, кому не повезло взять зонтик с собой, бежали в свои обиталища, тщетно надеясь не промокнуть до нитки, в то время как другие, взявшие с собой зонтик, прогуливались, наслаждаясь видами города. Но сейчас стоит обратить на один дом, который стоял на Бейкер-стрит и имел номер: 221B. Обстановка внутри заставила бы перфекциониста схватиться за сердце и обратиться к Богу: перевернуто все было знатно, словно прошелся Мамай. Первые подозрения? Работа вора, взрыв, извержение искусственного вулкана? Нет. Все проще и хуже. Обратимся к виновнику сего торжества, вальяжно расположившегося на старом, но чертовски мягком кресле. Кудрявые черные волосы слабо покачивались от ветра, дувшего из открытого окна. Светло-голубые, практически серые при таком освещении глаза уставились пустым взглядом в стену напротив, словно пытаясь разыскать в ней смысл жизни. Эти глаза в последнее время редко загорались. "Почему?" – спросите вы. Ну, поскольку принадлежали они человеку среднего возраста по имени Уильям Шерлок Скотт Холмс, признанным лучшим детективом Англии девятнадцатого века и имевший в своих привычках не только высокую точность и методичность, но и легкую(нет) тягу к приключениям, которая, в свою очередь, будучи не удовлетворенной, причиняла вместе со своим носителем кучу проблем окружающим, обещающим в процессе их решения этих самые желанных "приключений". Или, проще говоря, ему было скучно. «Боже, как же сегодня о-о-о-о-о-очень скучно.» — думал детектив, глядя в окно, за которым лил дождь. — «Сегодня, из-за дождя, никуда особо не выйдешь. Конечно, можно взять зонтик и пойти прогуляться, но придя обратно, как я объясню миссис Хадсон и Джону бардак, который устроил?» Вдруг послышался звук открывшейся двери, который затем сменился звуком закрытия и защёлкивания. А после них последовал практически-тихий-но-нет скрип лестницы, которые быстро стих. Шерлок повернул голову в сторону звука и увидел мужчину. От тридцати до тридцати восьми лет на вид, средний рост и телосложение. Волосы пепельного, либо от природы, либо от стресса, цвета, зачёсанные назад. Тёмно-серые, ошарашенные от увиденного бардака, глаза. Всё это было у лучшего друга Холмса - Джона Хэмиша Ватсона, который по совместительству был помощником детектива. — Нужно ли мне вообще спрашивать, что здесь стряслось? — Желательно нет, тебе все равно будет неинтересно. Хотя не настаиваю. И это у них было вместо приветствия. — Когда ты в последний раз выходил из своей берлоги? Или, раз уж на то пошло, впускал сюда кого-нибудь? И не говори про очевидное. — Я не люблю, когда на мое личное пространство посягают, ты же знаешь. Обреченный вздох собеседника не был чем-то новым в их обычности. Как и последующий шаги в его сторону. В конце концов, эта история повторялась из раза в раз. Шерлок знал весь ход событий как таблицу умножения. И Ватсон знал, что его товарищ все знает. «Замкнутый круг какой-то, ей Богу. Если в ближайшие двадцать минут не случится что-нибудь интересное, я выпрыгну из окна.» Знал бы, чем все обернется – молчал бы в тряпочку.***
Другой мир, Где-то в регионе Калос
— Оборудование готово? — Да, мастер! — Этот покемон все еще сопротивляется? — Он без сознания, мастер! — Тогда все замечательно. Сомнительного вида пещера, которая по канону событий должна была быть сырой, темной и жуткой, таковой не являлась от слова совсем. Складывалось впечатление, что ее создали искусственно еще на корню. Внутреннее состояние не уступало виду той самой сверхсекретной лаборатории из американских фильмов: огромное белое помещение, заполненное различного рода приборами и, откровенно говоря, штуками, предназначение которых можно было только угадывать, а не знать заранее. Однако больше всего выделялась крупная установка в центре всего, чем-то напоминающая крест распятия. Разве что проводов побольше. На верхушке креста висело маленькое нечто, напоминающее дьявола с колечками, пересидевшего в пекле: таким уж фиолетовым он был. Его голова с рожками было опущена; все тельце безвольно висело, выдавая бессознательное состояние своего владельца. — Начали! Провода засияли синим. Трубки, присоединенные к ним, стали наполняться непонятной субстанцией подозрительного болотного оттенка. Она потекла по кресту, сходясь в одном месте – в центре. Существо, или, вернее, покемон, ощутимо вздрогнуло, когда непонятная жидкость дошла до него. — Состояние объекта? — Пока все стабильно, мастер! Энергия генерировалась вокруг маленького демона, попадая в странные кольца, чем-то похожие на те, что были на нем самом. Разве что в несколько раз больше. Покемон закричал. Казалось, что та жидкость попала ему внутрь и теперь вызывала страшную агонию. — Состояние объекта? — От стабильного может перейти в критическое! — Продолжаем в том же духе! — Но мастер- — Я сказал выполнять! Нужно, чтобы в кольцах открылись порталы в другие места. Или, возможно, в другие миры... — *нервно вздохнув* Е-есть, м-мастер...***
И снова, Великобритания, Лондон
Читатель, конечно, не удивится, когда узнает, что в течении этих самых обещанных двадцати минут над домом не совсем мирно и не совсем беседующих героев вспыхнул яркий зеленый свет, который быстрыми темпами обретал форму кольца. Однако, вместо того, чтобы разрастаться и засасывать в себя все, что попадется, остался не больше баскетбольного мяча по размеру. Это выглядело так, словно у него был продуманный план действий. И, конечно, никто не будет обескуражен тем, куда именно привел этот путь. И, конечно же, Шерлок и Ватсон, увлеченные более насущими делами, не заметили маленькой зеленой дряни, влетевшей в окошко. Ровно до тех пор, пока кольцо не разрослось метров до трех в диаметре. — Что за..? Какие, люди, здесь могут быть речи? Для этого было малость поздновато. Мужчин как ветром смыло, и вместе с ними исчез опасный обруч. Лишь ветер покачивал шторы, да скрипело открытое окно.Sherlockémon