Часть 1
25 мая 2018 г., 20:36
ему восемнадцать было, когда он повесился.
он любил стихи и песни.
он улыбался всегда искренне.
но он не умел жить.
ему восемнадцать было, когда он повесился.
его тело было тонким и он любил шутки про триста.
он умел прятать эмоции,
но он не имел смысла.
ему восемнадцать было, когда он сломался.
когда перестал видеть свет и не помогали лекарства.
он умел громко смеяться,
но он без последнего боя сдался.
ему восемнадцать на веки,
а мне с каждым годом становится лет больше.
только я не умею смеяться
и улыбаться искренне тоже.
ему восемнадцать было всего лишь
и второй год не меняется цифра.
и я на него похожий,
я тоже не имею смысла.
