Ветер в голове

В голове у Юры гуляет ветер. Шальной, весенний, с едва уловимым ароматом яблоневого цвета. "Кем мне быть?" — спрашивает Юра у этого ветра, впрочем, не слишком надеясь на ответ. Но на хвосте очередного порыва вместе с пригоршней белых лепестков прилетают слова: "Быть собой". Быть собой. Ку-ку-ку, уо-о-о. Очевидно ведь, как он сам не догадался? Юра грустно усмехается. Быть собой — значит целовать Пашу после каждого концерта. Не в щёку, как он это обычно делает. Убирая с глаз длинную чёлку, касаясь мягких солоноватых губ сначала подушечкой большого пальца, а потом собственными губами. Без оглядки на то, что где-то рядом находятся Анна Серговна и Смирнуха. Забыв о кольце на безымянном пальце, которое с каждым днём всё больнее жжёт и слепит своим золотым блеском. Быть собой — значит ощущать поток мурашек вдоль позвоночника даже от мимолётных объятий. Таять от тепла ладоней Паши и захлёбываться судорожными вздохами, когда его руки скользят вниз по спине, к изгибу поясницы. Закрывать глаза и не думать о том, что на следующий день придётся прятать следы от поцелуев-укусов на шее и ключицах. Быть собой — значит кричать со сцены о том, что каждая песня о любви посвящена Паше, его Паше. Ловить улыбку и сходить с ума от того, что он понимает и принимает это. Говорить "я тебя люблю" всегда и везде: в постели, на репетициях, под фотографиями в инстаграме. А ещё — избито и отчаянно-романтично — выводить эти слова на асфальте, прямо под окнами Пашиного дома. Боясь, что в любую минуту его могут застукать. Торопливо и неаккуратно — но с каждым новым мазком кисти оставляя на сером асфальте частичку своей души. Быть собой. Что может быть проще? Но только не тогда, когда ты, сам того не замечая, без остатка растворяешься в другом человеке. А когда осознаёшь это, становится уже слишком поздно. Юра перешагивает из одного дня в следующий, чувствуя, как дыра в груди разрастается всё больше и больше. А ветер в голове гоняет лёгкие лепестки, и в их тихом шорохе слышится бесконечно повторяемое Пашино имя.