Дым

Стоишь в заброшенном здании у окна, наблюдаешь за большими объемными облаками, которые в медленном темпе плывут на яркое агрессивное солнце, что слепит глаза. В руках пачка стащенного наспех у отца «Бонда», которую ты нервно сжимаешь, деформируя и без того потрепанную жизнью упаковку. Открываешь эту коробочку, берешь сигарету в рот. Сначала непривычно, даже как-то стыдно и мерзко, но ты не останавливаешься и достаешь зажигалку. Щелк. Не получилось — руки слишком сильно трясутся. Ещё раз. И ещё. Подносишь огонь к сигарете, но не понимаешь, получилось или нет, поэтому делаешь так ещё два раза. Убираешь зажигалку в задний карман затёртых джинс. Вдыхаешь сигаретный дым, чувствуешь, как он оседает в лёгких, чувствуешь эту внезапную тяжесть внутри. Вроде бы такие действия называются «затяжкой» или как-то так. Выдыхаешь это серое облако в окно сделав губы трубочкой и наблюдаешь за тем как оно расстворяется в воздухе, словно порошок в воде. Так странно. Ты убиваешь себя своим безразличием, своим наплевательским отношением к себе. Возможно через неделю, этот сигаретный дым осевший на твоих лёгких выветрится. Но он теперь будет всегда с тобой, ты осквернил себя и никогда не исправишь этого.