Может от чернил? Может от квартир?
28 мая 2018 г. в 13:51
Примечания:
Если что, действия фанфике происходят где-то в конце 17, в начале 18 века.
Ну так, на всякий.
... Мне говорят, что я псих.
Меня хотят отдать в психиатрическую больницу. Хотят отрезать от человеческого общества.
Но я отрицают это, хотя сам всё прекрасно знаю и понимаю.
Я отрицаю, что я болен. Я говорю, что здоров. Я всеми силами и различными препаратами скрываются своего настоящего МЕНЯ.
Я бегаю по всему дому.
В моих руках верёвка. На ней связка. Связка ключей.
Моя собака сидит в углу и смотрит на меня странными глазами, в которых читается беспокойство и страх. Страх, за её хозяина.
Страх за шизофреника.
Смешно, не правда ли?
Да уж, Кусачка. Умеешь ты меня смешить.
Я ищу все шкафы и тумбочки, где есть замочная скважина.
... Зачем? ... Ради чего? ... Чего я добьюсь этим? ...
Хочу узнать.
Узнать, что хранят в себе эти самые ключи? От чего каждый из них? Что они откроют?
- Файер, успокойся. - Слышу я приятный голос за своей спиной. Я оборачиваюсь и вновь вижу её. Её образ, который будто только что сошёл с моего мольберта. Образ, который я постоянно вижу в голове. - Файер, перестань бегать по всему дому. Вот, глянь как ты Кусачку перепугал.
- Д-Да ... Прости, Симка ... Я опять забился в себя ...
Она прикасается ко моей щеке своей рукой, поглаживая её. Я подаюсь в ответ на её тёплые, мягкие движения.
... Я знаю ... Знаю, что она - всего лишь моё воображение ... Она - признак моей шизофрении. Она - ничто иное, как плод моей больной фантазии.
Но пусть это будет так.
По крайней мере - она рядом. Рядом со мной.
Она тянет руки к моей шее, где висит верёвка с последним ключом. Я убираю её руки, сразу же поднося их к своим губам.
Я целую её руки.
Её руки тёплые и мягкие. Такие родные.
Мои губы холодные. Такие ... Мёртвые.
Я начинаю успокаиваться.
Не выпуская ключи из рук, я иду на кухню. Иду пить таблетки, дабы успокоить свои нервы и больную фантазию.
Иду босыми ногами.
... Пол холодный. Я даже не обратил на это внимание, когда бегал по дому.
Да хотя ... Как будто я хоть раз обращал на это внимания в своём доме. Я всё время хожу босиком.
Когда я последний раз одевал обувь?
Ах, да.
Когда ходил на похороны матери. То есть - полгода назад.
Я и на улицу выходил то эти самые полгода назад.
Не удивительно, почему у меня фактически белая кожа
По правой ноге прошлась небольшая боль.
Я смотрю вниз. На полу лежат прозрачные осколки от какой-то вазы. На некоторых осколках я вижу свою кровь.
Видимо разбил, пока бегал по дому.
Но меня сейчас это не так волнует. Я просто переступаю через них и иду дальше.
Осколок глубже впивается в ногу. Боль становится больше. Но мне плевать. Я привык.
Поднимаю рукава своей на половину растёгнутой рубашки.
Зачем поднимаю? Зачем вновь смотрю?
Не знаю ... Может просто хочу убедиться, что эта ошибка действительно была совершенна?
На руках с кистей до локтей видны шрамы. Шармы , которые я оставлял себе стеклом, лезвием, но самые гордые - те, что были оставлены ключами. Длинные, короткие, горизонтальные, вертикальные, диагональные, давние, свежие.
Их много. Очень много.
Моя ошибка. Ошибка жизни. Ошибка, которую я совершил в последствии своей болезни.
- Файер ... Зачем ты это делал? - вновь спрашивает она меня. Я поварачиваюсь на её голос.
Такая же как и раньше.
Всё те же карие глаза, в которых застыла безметежность. Всё те же рыжие волосы, которые идут волнами по её тонкой шее. Всё то же милое лицо, которое смотрит на меня сейчас с страхом.
Страхом за жизнь шизофреника.
Она стоит в своём лёгком, персикого цвета, летнем платье. На её плечи накинута моя белая рубашка.
Не знаю, почему она носит именно её? Почему именно мою?
Но я никогда не ругаю Симку за это. Я не против её "хотелок".
Она подходит ко мне. Медленным осторожным шагом, боясь ступить на эти самые осколки своими аккуратными и изящными босыми ножками.
Когда она перешла их, она подошла ко мне и нежно обняла. Я отвечаю на её объятия, хотя понимаю, что обнимаю воздух.
Через время я отстраняюсь от неё.
Целуя её в лоб, я иду дальше. Открываю аптечку, достав таблетки.
Без воды. Насухо глотаю. Во рту отдаёт будто железом. Железом со спиртом.
Опираюсь руками о края стола. В глазах ненадолго темнеет.
Через время я выпрямляю спину. Обарачиваюсь. Её уже нет.
Я, разочарованный своей жизнью, чуть пошатываясь иду в комнату.
Сажусь за свой письменный стол.
Достаю бумагу и ручку.
Пытаюсь расписать ручку, но она всего лишь рвёт бумагу.
- Чёрт ... Чернила закончились ... - тихим, чуть охрипшим голосом произношу я.
Пытаюсь найти чернила.
Из нет. Нигде нет.
- Да где же они?
" Может один из ключей поможет найти?" - слышу я в своей голове.
- Заткнись. - зло шиплю я вслух.
Единственное, что меня сейчас пугает - таблетки не действуют. Это плохо.
Плюнув на всё, я просто лёг на пол, на пыльный бардово-чёрный ковёр.
На тот ковёр, который когда-то был белым.
От него несёт запахом крови. Запахом слёз. Запахом прошлого.
Я вдыхая этот запах, вспоминая детство.
Когда всё было хорошо. Когда мама была жива. Когда я не был болен.
Я смотрю на свои чёрные брюки. Брюки, которые я всегда ношу вместе с этой рубашкой.
На ткани этих брюк я вижу следы крови, пота и воды.
Я откинул голову назад, зарываясь своими красными волосами в ворс ковра.
Закрываю глаза. Снова попадаю в своё царство.
Царство кошмара. Царство болезни. Царство моей шизофрении.
- Файер, иди к нам. - слышу я голоса моей головы.
- Файер, иди. Иди сюда.
- Файер, присоединяйся.
Я просто иду мимо своих кошмаров. Мимо своих воспоминаний о прошлом.
Я посматриваю в стороны.
Вижу воспоминание, когда я впервые столкнулся с шизофренией.
"Я мечусь из угла в угол. Мне страшно.
Я пытаюсь заглушить голоса. Пытаюсь не обращать на них внимания.
Я хватаюсь за волосы. В моих зелёных глазах виден страх. Жуткий страх. По моим щекам текут солёные слёзы. Слёзы страха.
Я сижу в углу ванной. Мне страшно. Я зову маму. Но мамы нет.
Она лежит в комнате. Не дышит.
Умерла."
Иду дальше.
Вижу воспоминание с похорон.
"Дождь. Сентябрь. Серое небо.
Я стою у могилы своей матери. Её гроб закапывают.
Все плачат. И лишь один я стою и просто смотрю. Смотрю, как закрывают тело моей матери.
Я слышу, как голоса говорят мне. Говорят, что и я скоро откажусь на её месте.
Стою в чёрной одежде.
Я пытаюсь заглушить, убить, заткнуть эти чёртовы голоса.
Голоса моей настоящей души."
Я иду дальше.
Смотрю третье воспоминание.
"Я сижу в своей тёмно-синей гостиной. На моих коленях сидит девушка.
Я не знаю её имени. Я не знаю её лично. Знаю только её прозвище - Верта.
На столе стоит бутылка красного вина и бокал. Я не пью. Пьёт она.
Проходит ещё какое-то время. Она напилась. Напилась так, что от неё несёт алкоголем.
Она начала целовать меня, оставлять на моей шее следы от помады. Он раздевает меня и раздевается сама.
Я знаю, чего она хочет. Она хочет меня. Она хочет интима со мной.
Но мне плевать. Я просто сижу.
Голоса подсказывают, что можно сделать с ней. Они говорят о ней всё, что знают. Они говорят мне, как можно грубо взять её. Как она будет срывать голос в собственных стонах.
Но я стараюсь их не слышать. Мне просто плевать.
Краем глаза вижу Симку. Она стоит в дверном проёме и смотрит на нас. В её глазах застыли страх, отрешённость, грусть. На краешке её прекрасных глаз застыли сухие слёзы.
Я смотрю на неё. Я знаю, что её нет. Она - моя фантазия. Но я считаю её настоящей.
В душе появляется отвращение к самому себе. Я ненавижу самого себя. Мне противно. Противен я, противна ОНА.
Я выгоняю Верту из своего дома. С криками, с битьём.
Верта послала меня. Оделась и ушла."
Меня затягивают.
Чёрная субстанция, напоминающая по форме тентакли, которая сковывает мои движения.
Меня затягивает в пол.
Тентакли закрывают мои глаза.
Не вижу ничего.
Кричу, зову на помощь. Но смысла нет. Никто не пришёл.
В реальности меня не слышно, я знаю.
"Файер! Файер, проснись!" - слышу я. Меня вырывают из царства моего кошмара.
Я открываю глаза.
Сначала в глазах темно. Потом фигуры, просто размытые.
Через время я смог сфокусировать взгляд.
Я вижу старого друга. Вижу его синие глаза, голубые волосы и бледная, почти голубая кожа.
- Нолик?
- Ага ... Ты как? - Нолик подал мне руку, дабы помочь встать. Я принимаю его помощь и встаю на ноги.
- Нормально ... Бывало, правда, и получше ... Чай?
- Давай. - парень пожимает плечами и садится на диван, который располагался напротив моего кресла.
"А ведь на этом диване ты и Верта чуть не..."
"Заткнись!" - мысленно говорю я своему разуму.
Через силу наливаю себе и Нолику чай.
На столе, слева от меня, лежат мои таблетки.
Беру пластинку, выдавливаю две таблетки. Закидывая их в рот и насухо глотаю.
Во рту немного жжёт и отдаёт вкусом ржавого железа
Беру две кружки чая, я отнёс их в гостиную и отдаю одну Нолика.
- Спасибо. - его голос немного обеспокоенный. И я знаю причину.
Он беспокоится. Я просил перестать это делать, но его не переубедишь.
Я благодарен судьбе за такого друга.
За друга, который встал за меня, даже не смотря на мою болезнь.
- ... Как там Шпуля? - спрашиваю я.
- ... Нормально. Беременна, уже как 2 недели.
- Ммм. Мои поздравления. - произношу я. Нет, мне не всё равно. Я просто не хочу показывать свои эмоции настоящему МНЕ.
"Интересно, а это точно их ребёнок?" - шутит моя больная фантазия. - "Интересно, а что, если ребёнок не его? Небось убьёт свою жену. Зарежет. Распотрошит."
"Хватит! Заткнись!" - мысленно говорю я.
Я смотрю на ноги Нолика. На них как обычно, его любимые чёрные лакированные мужские парадные туфли.
- Не тесно? - спрашиваю я.
- А тебе не холодно? - спрашивает меня Нолик.
Я молчу. Нечего сказать.
- ... Ты хоть заботишься о себе?
- Да. Симка мне помогает. - отвечаю я, отпивая глаток чая.
- ... Файер ... - парень тяжело вздыхает. - ... Её ...
- Её нет, я знаю. - прерываю я его. - Я знаю ... Вы мне говорили это уже не раз. Я и сам это прекрасно понимаю.
- Так ...
- Так почему я тогда до сих пор говорю с ней? ... Не знаю ... Так спокойнее ...
- Ясно ...
Нолик просидел у меня ещё пол часа.
Потом он уехал.
Голоса вновь начали шуметь в моей голове.
... Достало ...
Со спины меня обняла Симка.
- ... Файер ... Не надо ... - она читает мои мысли.
- Надо, Симка. Надо. - я кладу руку ей на её пальцы.
Через время я отстраняюсь от неё.
Сняв со своей шеи ключ, я открываю сейф.
Мой оружейный сейф.
Я достаю оттуда пистолет и патроны под него.
Заряжаю.
Подношу к виску.
"Да! Да, Файер, давай! Стреляй!" - говорят мне мои голоса. И я слушась их.
Я нажимаю на курок.
... Выстрел ...