На крючке

Марк шёл по пути к своему дому. Уроки кончились, пятница, спешить делать домашку ни к чему. Солнце начинало припекать, и парень скинул с себя ветровку. Тёплый ветер проникал под рубашку и трепал волосы, пахло цветущей сиренью и свежей скошенной травой. Казалось бы, есть всё для хорошего настроения, но Марку было не по себе уже вторую неделю. Егор уехал с семьёй в Америку, он обещал звонить и писать, но этого было чертовски мало и ему самому и Марку. С каждым днём парню становилось все тяжелее набирать на клавиатуре пять простых слов: «Егор, у меня все в порядке))», добавляя лживые скобки в конце. Человек за тысячи километров чувствовал, что что-то не так, но ничего не мог сделать, лишь ждал дня, отмеченного в календаре красным маркером - «Домой». Тем временем Марк забрёл в небольшой переулок. Он устало вздохнул и потёр переносицу. Парень почти убедил себя в том, что он не плачет, пока по щеке скатывалась очередная слеза. Отвратительно плакать, закрывая рот рукой, дабы не дай Бог кто услышал. Тоска по Егору не давала забыть о себе, скручивая кишечник в спираль, когда Марк в очередной раз пролистывал глупые, но невозможно милые и дорогие ему фотографии на телефоне, переслушивал голосовые сообщения, где Егор смеялся и о чем-то увлечённо рассказывал, парень мониторил в памяти его улыбку и совместные шутки, вспоминал его касания и любимые акварельно-голубые глаза, переполненные счастьем. Он даже не думал, что скучать по кому-то – это так тяжело и больно. Они оба не думали. Егор же понимал, что ещё немного и он засохнет в этом грёбаном Вашингтоне. Из номера отеля его еле-еле выковыривали и таскали по городу. Парня не радовали ни многочисленные достопримечательности столицы Америки, ни широкие авеню, ни всякие музеи и галереи искусств, экскурсии по которым он посещал тоже с большим нежеланием. Он жил только мыслью о возвращении в Россию. Нет, не так. О возвращении к Марку. Юноша же только что тыльной стороной ладони стер очередную слезу, хотя по щеке тут же покатилась ещё одна. Накатывала тихая истерика. Тут Марк почувствовал, что кто-то сзади обхватил руками его талию и положил голову на плечо. Не успел он опомниться, как услышал до боли знакомый и родной голос: - И ты называешь это "Егор, у меня все в порядке"?, – Марк развернулся и увидел довольного парня, который даже и не думал отпускать его. - Идиот, блять... – ответил он и обнял Егора в ответ, – ты же говорил, что у тебя вылет только через две с лишним недели? - Меня Трамп к тебе подбросил, говорит, мол, ты скучаешь. Или врет? – Марк первый раз за долгое время от души засмеялся. - Нет, не врет.. - Кстати... – Егор полез в карман шорт и достал оттуда фото. На снимке были эти двое, где-то месяц назад они залезли на крышу какой-то заброшки, где их чуть не поймал пьяный охранник, тогда пришлось быстро сматываться оттуда, при этом не переставая хохотать над нелепостью происходящего, тем самым ещё больше выбешивая орущего охранника. Дело в том, что Марк всегда таскал эту фотку в кармане своей куртки, и об этом знал только Егор, – не у тебя выпало? - Сука... давно за мной следишь?, – спросил он, забрав из его рук небольшую картонку. - Хобби у меня такое. А ты давай завязывай плакать, я уже здесь, - ответил Егор, заботливо растирая большим пальцем соленые дорожки по щекам Марка. - Тогда будь всегда здесь, – парень прижал его к себе и поцеловал в макушку, не желая отпускать больше ни-ког-да. "Вот теперь хорошо..." - пронеслось в голове у снова счастливого Марка.