On se reverra

- Приятного аппетита! Он чуть не подавился от этого пожелания, а точнее, от голоса человека, вошедшего без разрешения в его кабинет. - Добрый день, - брюнет стремительно приземлился в кресло, стоявшее напротив рабочего стола. - Добрый? А Вы, должно быть, Сальери? - А Вы, должно быть, Моцарт? – парировал я. - Вы опоздали, - проговорил он, чуть ли не по слогам. - Зато Вы успели поужинать. - Нет, не совсем, но у меня для Вас кое-что есть… - он загадочно улыбнулся. - Еда? – хотелось вывести его из себя. Хотелось, но сильного желания не испытывал. - Если музыка – это еда для Вас… - он встал из-за стола и улыбнулся. - Давайте Ваши писульки, - сжалился я. - Записей нет, - он сел за рояль. Уставшими пальцами он нежно прижимал клавиши старинного рояля, отчего изливались волшебные звуки птичьего пения, падающих капель дождя, хруста снега под ногами, журчание весеннего ручья… Все это сливалось в магическое единство. Все… но что-то не давало мне покоя. Как я сюда попал? Зачем я сюда пришел? Кто я? Поток вопросов прекратился, как и музыка. Завораживающая музыка, зовущая меня с собой в какие-то запретные пространства, вызывающая широкий диапазон эмоций и ощущений. Она великолепна! - Понравилось? – спросил он. - Нет, - соврал я. - Это почему же? - Слишком накручено, - я не знал, как еще придраться. - Значит, не нравится? - Нет. - А что было бы, если бы я сказал, что мы оба мертвы, и от твоей честности зависит наше будущее? - Что ты сошел с ума. - Ты помнишь, что было перед тем, как ты вошел в эту дверь? - Так-сяк, - я попытался ускользнуть от вопроса. - Не увиливай! - Помню, - соврал я уже в который раз. - Ну и? – с нотками издевки спросил он. - Я приехал… - На чем ехал? - Какая разница? - Большая! Говори, - настаивал он. - Ладно, дошел пешком. Устроит? - Хм, что же. Что ты видишь за окном? - Пасмурно. Тяжелые облака. Скоро поднимется буря. - А сейчас? - Солнце?! – удивленно воскликнул я. - Признаешь..? - Нет, - я никогда не признаю в нем гения, НИКОГДА! - Это окончательный ответ? Помни, от этого и я завишу. - Мне плевать на тебя! – воскликнул я, яростно сжимая кулаки. - Гори ты синим пламенем, - пожелал мне «счастья» Моцарт. - Живи вечно… - проклял я его в ответ.