Это лирика.

«Снег крупными хлопьями валил с обычного серого неба. Что нас тогда окружало? Какие мысли объединяли нас? Какие чувства руководили нами? Это было и недавно и давно. Никогда бы не подумала, что в жизни моей произойдет такое чудо. Только чудеса не всегда несут свет. Мое чудо, одарило меня горем. Просветление, озарение, неважно как назвать это слово, но тогда, кажется, пришло чувство бесконечного одиночества и… Смирение». Долгая, длинная зима. Аномальная. Когда-нибудь, и она закончиться, природа гораздо сильнее своего маленького подобия. Она всегда, изначально была одна - одинешенька на всей этой крохотной планете, и наверняка, именно поэтому, создала множество шедевров. А что сделал человек? Его достижения можно перечислять очень долго. Но нужно ли это? Ведь сам по сути он не создал ничего! «Зачем старания, когда всех не спасти? Карабкаться ради одного? Одного себя? Но многое ли получиться создать?»- незрелые, наивные мысли. Но как они прекрасны. И нет в них утопии, только юное сомнение. Герой будет абстрактным. Его не существует. Это идеал. *** Давно уже ничего не ждет. Всегда, одно и то же, привычные четыре пункта, и больше ничего. Пуста жизнь? Виновен сам? Сам ли? «Будни длинною с вечность, о да, как бы было прекрасно, прочь от суеты, кинуться в белую перину, почувствовать на лице теплые лучики солнца». Он никогда не стремился к успеху и популярности, но от куда это гнетущее чувство? Когда не стремишься к победе, поражения ничего не значат. Казалось бы. Поражения, но какие? Ежедневная трясина, озлобленность - хорошо. Безразличие- тогда не спасти. Простая точка зрения, наверняка он жив только благодаря этой твёрдой позиции. Он по - своему прав, но ошибался гораздо больше. Но как выжить, будучи расчетливым и холодным? Только самооборона, ежедневное сражение. Именно поэтому такой человек сможет стать счастливым. Эта борьба бесконечна и коварна, с полным осознанием своей слабости он продолжал идти вперед, поэтому и победит. Поэтому ли только? Не замечать проблем, и даже не думать о них, лишь иногда поддаваться мимолетным слабостям. Так он и выжил? Но к чему стремился? Оттаять? Или навсегда разочароваться. *** Лабиринт и туман... В сочетании дают лишь безысходность. Чтоб не заблудиться, нужно просто остановиться и подождать? Нет. «Забудь надежду, глупая. Комната из четырех стен стала для меня самым запутанным лабиринтом?!»- прокручивая одну и ту же фразу, по щекам ее текли непослушные слезы. Нелепые мысли. Как больно смотреть на тупик во времена пика. Когда еще, если не сейчас она сможет почувствовать всю сладость жизни? Что она будет вспоминать, поглаживая по голове внуков? Это больно. Человек, не познавший счастья, как нераспустившийся цветок. Виновата сама? А что тогда нужно? Стать светом. Всего лишь маленьким радостным лучиком, дарить радость ближнему своему. Всё, чего хотела, быть опорой. Всегда встречать его с теплой улыбкой. Но это жизнь, а не лирика. Точнее это лирика, а не жизнь.