Картина

Как инквизиторы безбожника За еретичной смуты тень, Забили пьяного художника На площади в базарный день. Его мольберт втоптали в лужу И краски вытряхнули в грязь, А он хрипел: «Продали душу, От всех святых отгородясь!» Всему виной его картина - Простой, бесхитростный пейзаж: Чиновник с головой павлина, Священник с похотью в глазах. И позади, из-за иконы, Выглядывает черт, смеясь, А люд отвешивал поклоны, В любви нечистому клянясь! И лица... Нет, не лица! Маски. За ними гордость, зависть, грязь... И он сорвал их без опаски, За это жизнью поплатясь. И вот картина в луже тонет. Кричит, беснуется весь люд И в суеверном страхе стонет: Вдруг рай их призрачный сотрут?! Художник силится подняться. Схватить бы сломанную кисть, До красок грязных дотянуться И вновь творить, творить, творить... Но били пьяного художника На площади в базарный день: «Ату проклятого безбожника! Эй, бейте все, кому не лень!» Художник, с кисточкою сломанной, Прижав к груди мольберт, хрипел, А черт, пригревшись за иконою, На люд честной, смеясь, глядел.