Broken toy

Тело лежало на асфальте, залитое кровью. Ватсон не понимал его. Это тело. Он не понимал его. Джону казалось, что этот Мориарти просто очередной преступник. Доктор еще никогда так не ошибался. Ватсон думал, что Шерлок сильный, что его невозможно будет толкнуть на самоубийство. Но это случилось. Он видел лужу, плавно разливающуюся под Шерлоком. Кровь… При таком падении невозможно выжить. Просто нереально. Шерлок мог бы. Но не смог. Джон приходил на могилу каждую субботу. Иногда он сдержанно клал букет, а иногда им овладевала мысль о том, что Шерлок остался в его воспоминаниях. И все, что с ним связано, сотрется из памяти. Хочет он того или нет. А иногда Джон стоял над могилой, впадал в некий транс, а очнувшись, находил себя раскапывающим могилу усопшего друга. А он не хочет. Но его никто не спросит. У него Мэри. Новая жизнь. Слишком многое поменялось. Джон знал, прекрасно знал, что не сможет жить больше без СВОЕГО детектива. И никакая Мэри его не заменит. Шерлока никто не заменит. Иногда Джон просто впадал в состояние, когда он просто мог идти больше часа. Думать о том, как они стремглав неслись по этим улицам. Кожа Джона помнила касания детектива. Иногда доктор проходился по коже ладоней, ловя себя на мысли, что у Шерлока кожа была нежнее. Бледнее, нежнее и выглядела искуственно, а вены были будто нарисованы… Джон потерял самого дорого человека. И ничего дороже ему нет.