Четыре цвета

      Дивный... холодный вечер. Я кутаюсь плотнее в подаренное на двадцать первый день рождения плед. Такой теплый, родной. Пахнущий ромашками. Кошка елозит где-то рядом, зарываясь в мягкую материю. Мурлычет. Опускаю руку в обреченной заранее попытке погладить несносное животное — уворачивается от ледяной ладони, сверкая на меня желто-зелеными глазами. Как всегда.       Вновь устремляю взгляд в экран ноутбука. С колонок тренькает заунывная мелодия — настроение последнее время никакое. В сотый, а то и в тысячный раз открываю файлы с рассказами, пытаясь сконцентрироваться на написании продолжения — моя вечно бушующая совесть требует реализации всего того, что грузом пылится в голове. Однако ничего не выходит.       Проклятье.       Это расстраивает. Сильно. Меня ничего не вдохновляет. В голове лишь пустота, нет, не пустота. Обреченность проблемами. Бесконечные завалы, которые задавили несчастную музу. Если таковая, конечно, есть.        Я устало вздохнула и открыла очередной рассказ. Прошлась взглядом по виртуальным синим строчкам — да, у меня дурацкая привычка писать истории, изначально создавая необходимую «почву». Цвет шрифта, выравнивание текста, какие-то мелкие пометки в измученном ежедневнике — это самое любимое. Всего пару слов о главном герое и небольшая зарисовка шариковой черной ручкой. Первоначальный образ.       Хорошо.       Улыбнулась. В порыве авторской страсти, когда ты набиваешь строку за строкой в диком азарте, стремясь не упустить мыслей, по обыкновению не обращаешь внимания на самое важное. На того, кто дарит тебе это волшебное чувство. Я закрыла глаза. Темнота.       В очередной раз... темнота.       Непроглядная, жадная, поглощающая. И я, одиноко тонущая в этом мраке, зовущая кого-то... Нелепо. Ты не придешь. Ты так давно покинула меня, оставив за собой лишь долгий черный шлейф.