Ему говорили...

      Ему твердили, что это бред, что так нельзя. Ему говорили, что он совершает ошибку, что потом будет гораздо больнее. Ему говорили, что история снова повторится и новые раны будут заживать ещё дольше, потому, что поверх старых, плохо заживших рубцов всегда больнее. Ему говорили…       Он и сам всё это знал. Он знал, что настолько же, насколько хорошо сейчас будет плохо потом. Он знал, что каждое сказанное слово потом будет перекручено и поставлено в упрёк. Он знал, что открываться ещё раз нельзя. Он знал…       А ещё он понимал, что ему нужно пережить это снова. Он понимал, что боль утихнет, только если ещё раз удариться, ещё раз всё это пережить. Пережить, чтобы наконец осознать, что это конец. Прошло. Отпустило. Оставило. Что это отголоски былого. Что сердце сжимается от слов, но уже не настолько трепетно и беспокойно. Что он всё ещё переживает за этого человека, больше чем за кого бы то ни было, но уже не так рьяно, как раньше. И любовь никуда не ушла, но она изменилась. Стала совсем другой. Он понимал, что нужно иди дальше. Он понимал, что может идти дальше. Он понял…       И разрыв полоснул по сердцу глубоко и больно, но не так как раньше. Без какого-то энтузиазма, словно эта боль была не обязательной, а просто ожидаемой, от чего и появилась. На понимание того, что всё, в очередной раз, кончено ушло не так уж много времени. И можно смеяться над собой и заползать в привычную броню. Снова становиться сильным и слушать ото всех, кто «говорил», что они говорили.       Была даже поверхностная злость и покалывающее раздражение. Он даже хотел сделать что-то с тем, кого так долго любил. Только вот это теперь ни к чему. Он отпустил… Его…отпустили.

02.06.2018