Мой друг

Ночь. Разрывается визгом пуль и грохотом снарядов, озаряется очередным залпом артиллерии, оглушающей все вокруг, не меняется с днём местами, лишь слегка затемняя картину окружающего бытия. Тяжело передвигаться по грязному окопу, волоча за собой отказавшую ногу. Дыхание сперто, а во рту привкус горячего металла и алой крови. Воздух полон пороха и смерти. Дышать тяжело. Но не слишком. Ещё можно. Еще нужно. Нужно идти. Нужно волочить ногу, опираясь о старую винтовку. Нужно идти сквозь грязь окопа, огибая жирных крыс и мертвые тела. Нужно. Падает на стул с грохотом, откидывая в сторону винтовку. Не так далеко, можно быстро достать. Дрожащей рукой ищет ручку, пытается нащупать её в темноте, выстрелы орудий озаряют окоп на секунду. Хватает. Тяжело кашляя начинает писать. Звон разрывов не мешает ему. Крики умирающих будто бы затихают. Одна лишь канонада артиллерии остаётся с ним. Становится его свечой. "Мой друг, Как ты? Надеюсь с тобой все хорошо. Уже это было бы лучше, чем то, что я переживаю последние полгода. Дни летят один за другим, неделя за неделей, месяц за месяцем и лишь твои письма позволяют мне остаться на плаву в этом ужасающем море крови. Надеюсь, в этот раз голубь не задержится. Я безмерно рад тому, что хотя бы тебя война обошла стороной. Лишь это даёт мне сил продолжать. Надеюсь, скоро Война закончится и мы наконец-то встретимся... Твой... " Последнее слово было неразличимо, как и многие прочие строки, залитые тёмной кровью, медленно стекающей с его лица. Ему хотелось бы остановить время. Забыться. Остаться с собственными мыслями хоть на секунду. Остановить... Нет, закончить происходящее вокруг. ⁃ Атака! - далекий громкий крик вырвал его из мыслей, а рука сама собой потянулась за откинутой винтовкой. Несмотря на плачевное положение всех чувств и органов он немедленно оказывается у края окопа и вскидывает винтовку в направлении врага. Взводит затвор. Целится. Замирает. Выстрел... Тонкие струйки крови растекаются от аккуратной округлой раны. Ровно промеж глаз, выстрел настоящего мастера. Закидывая винтовку за плечо он спускается в окоп, смотрит на небрежно раскинувшееся тело, перед смертью ударившееся головой о стул и откинув его. Бегло осматривает его. Разбитые в кровь костяшки, перевязанная нога, не раз зашитая форма, прожжённые штаны и винтовка с тремя засечками на прикладе. Такой юный... Кровь стекает по его пшеничным волосам, обрамляя стеклянные глаза. Зеленые глаза снайпера замечают окровавленное письмо на столе. Некий интерес просыпается в нем. Медленно, будто крадучись, подходит, берет в руки... Слезы стекают по его щекам с первых же слов. Таких знакомых. Таких теперь прошлых. Винтовка летит прочь, туда же, где до этого у стола стояло оружие противника. Аккуратно поднимает мертвое тело, но слезы не перестают течь из его глаз. Усаживает его спиной к окопу, сжимая в руках помятое окровавленное письмо. Утыкается носом в его когда-то мягкие волосы и кричит, громко, натянуто, с истинной болью. Прижимает его к себе, тихо шепчет в мертвое ухо. ⁃ Мой друг... -