Прости...

Ночь полноправно опустилась густой чёрной тьмой. Тускло засияла в выси луна. Туман серой дымкой стелился по промёрзлой земле. Нарушая покой заснувших навечно, девушка медленно идёт мимо одиноких старых могил. Её совсем тихие шаги звучат здесь непозволительно громко, эхом отражаясь от мраморных плит. В это место она приходит часто, почти каждую ночь. Холод больше не страшен её уже давно утратившему тепло телу. Найдя нужное захоронение, она медленно садится на колени напротив и молчит. Но так длится недолго. Вытянув руку, она невесомо касается пальцами камня и скользит ими по выбитым надписям, плавно обводя каждую букву. «Аято Сакамаки», — тихо шепчет она, едва шевеля губами следом, и мёртвое сердце сжимает непередаваемая печаль. Скрежета клыками, блондинка лицом прижимается к холодному камню и, роняя горькие слёзы, всё так же, почти неслышно произносит: «Прости». И слова её, разносясь слабым ветром, тонут во мгле.