Твой Тайлер Дёрден

      Счастье можно найти даже в самые темные времена, если только кто-нибудь вспомнит, что нужно включить свет. Он стал моим светом. Нет, я не потерял работу, друзей, жену, квартиру. У меня всё было нормально. Всё было обычно. И появился он.       Я — художник. Часто выбираюсь порисовать пейзажи на природе, так мы и встретились.       — Красиво, — произнесли за спиной.       «Красиво», — мысленно согласился я, оглянувшись, и тут же попросил разрешения написать с незнакомца портрет.       Красота — понятие растяжимое и индивидуальное, особенно мужская, но в нём было что-то такое… Моё. Что-то, что сразу зацепило. У художников тонко развита эта способность — цепляться за эстетику.       Работать начали сразу же, пока у него не было дел, пока у меня было вдохновение. Создание портрета — процесс интимный и сближающий. И за эти пару часов он разговорами сумел зацепить меня ещё и внутренне, помимо внешнего вида.       Только закончив и осознав, что работу следует подписать, я понял, что узнал об этом парне столько всего, не зная даже имени.       — Тайлер, — ответил он, улыбнувшись мне впервые, и я поплыл окончательно.       Вы верите в любовь с первого взгляда? Я — нет. Я и в любовь не верю. И сказать, что я влюбился в него, было бы полнейшей чушью, как и сказать, что я влюбился в него с первого взгляда. Я вообще никогда не влюблялся. Увлекался — да. Творчески, окрылялся человеком, как самим вдохновением, а потом успокаивался. Всё проходило, оставляя по себе парочку картин.       Увлекался, кстати, как девушками, так и парнями, поэтому интерес к Тайлеру для меня не был удивлением. Удивляло другое: я сам не понимал, как именно он мне нравится. Я снова увлечен? Или хочу обрести в его лице друга? Или, простите за нецензурщину, влюблен?       Тем не менее, мы продолжили общение. Не знаю, существует ли человек, с которым я бы хоть за какую-то неделю в жизни провел времени больше, чем с Тайлером. Он много говорил, я много слушал, но это не напрягало. Меня всегда бесила лишняя болтовня, но называть речи Тайлера болтовней было бы богохульством.       Я думал о нем даже когда мы не были вместе. То есть, когда рисовал, потому что остальное время проводил с ним. Однако, его портретов, кроме того первого, у меня больше не было. Я не мог его рисовать, просто не мог. Даже если начинал — замечал, что на полотне появляется что-то абстрактное, постмодернистское.       Я впервые привел его домой. Он рассматривал картины, а я понял, чего хочу. Втрахать его в эту стену.       Он резко разворачивается, будто услышал мои мысли, и говорит:       — Думаю, мне следует сказать тебе кое-что.       Что ты правда прочел мои мысли и хочешь того же?       — Читал «Бойцовский клуб»?       Киваю.       — Я — твой Тайлер Дёрден.       — Я знаю, — совершенно буднично сообщаю я.       — Откуда? — смущается он.       — Потому что ты не заметил, как я перестал говорить с тобой вслух.       Да, я знал. Парадокс №1: такое совершенство не может быть настоящим. Парадокс №2: я не мог придумать такое совершенство.       Зато после этого он больше не уходил. А я не выходил из дома. Я рисовал. Думал о Тайлере, видел Тайлера, говорил с Тайлером, но рисовал не его.       Моими картинами заинтересовались. Картинами, в которых был зашифрован Тайлер. У меня были выставки, меня обсуждали, у меня брали интервью.       — У Вас есть муза?       — Тайлер.       — Тайлер Дёрден?       Почему ты не пошутила про Тайлера Джозефа или Пози?       — Именно.       Любил ли я Тайлера теперь? Забавно, что лучшим, что произошло в моей жизни, стало безумие. Конечно, он этого не знал. Я научился думать в зависимости от того, надо мне, чтобы он услышал, или нет. Моя счастливая галлюцинация.       — Какая у тебя цель вообще? — спрашиваю.       — Убить тебя, — спокойно отвечает он.       Киваю. Ну да, предсказуемо.       Он продолжает:       — Я внедрился в твою жизнь, занял твои мысли. Дело за малым: занять тело.       Жаль, что у тебя самого его нет.       — Я с тобой две недели, остается последняя. Делай то, что хотел бы сделать за неделю до смерти.       Я продолжал рисовать и общаться с Тайлером. Был ли он единственным моим диагнозом?       День икс. Тайлера не видно со вчерашнего отхода ко сну. Странно, мы не виделись уже целый день, а раньше вряд ли расставались на пять минут. Я остаюсь жить без него? А зачем?       В мою квартиру буквально врывается Тайлер. Перепуганный, кажется, запыхавшийся. Вместе с ним голову заволакивает туманом.       — Слышишь меня? — почему-то орёт он.       Ну да, а не должен?       — Слушай внимательно. Я — не твоя шизофрения, слышишь?       С-слышу, что? И ч-ч-что?.. Это будет так? Я д-думал, ты зас-с-с-ставишь меня р-р-реально вскрыться…       — Я — настоящий, слышишь? Я — демон, мне надо было украсть твое тело. Заполнить собой твою жизнь и вытеснить тебя. Но у тебя есть шансы, слышишь? Я не внутри, я снаружи!       Перестаю различать его лицо. Перед глазами появляется ещё одна фигура.       Наверное, т-т-так ощущаешь с-с-себя под наркотиками?.. Я не ус-с-с-спел попробовать, да и не хотел… Я не успел трахнуть тебя, Тайлер.       — Если ты отступишь, я убью вас обоих!       Тайлер что-то рычит в ответ.       Прекратите орать в моей голове…       — Как ты посмел влюбиться в жертву?!       Влю-ю-юбиться? Т-тайлер, что же ты так… Мило. Ш-ш-шанс… Да ты и сам уже не будешь меня выгонять. А в-в-вот этот орущий, нас обоих… Не внутри, а с-с-снаружи… Я сам себя тобой отравил? Я с-с-сам протянул тебе руку через дверной проем, Тайлер. Я тебя тянул к себе. Хватит орать… Закрываю глаза. Закрываю дверь.

***

      — Привет, Себастьян, — первое, что слышу сквозь темноту.       Давно я никого не слышал по-настоящему. Слишком привык к своей галлюцинации.       Хочу ответить, что я не Себастьян, но узнаю голос, который сперва не признал.       — Привет, Тайлер, — и открываю глаза.