***
Ага. Куда там. В лабиринт хлюпающего носом и плохо соображающего Поттера все же выпинали. Сам добрый директор собственной персоной явился и давай по ушам ездить. Мол, честь школы, контракт с кубком, последнее испытание… и прочая подобная чушь. А у Поттера тупо сил не было с ним спорить. Правда, напрягаться и пытаться что-то делать, у него сил тоже не было. И потому, едва отойдя пару шагов от входа в лабиринт, он благополучно плюхнулся на траву, оперевшись спиной о живую изгородь и, искренне пожелав, чтобы кто-нибудь побыстрее сцапал кубок, отрубился. А очнулся уже почему-то в самом центре этого самого лабиринта, обнаружив злополучный кубок у себя под носом.***
А дело-то было в чем? А дело было в том, что у бедолаги Крама, схлопотавшего Империус от Барти-Грюма, были четкие указания — сделать все, чтобы Поттер выиграл. Вот он и выкладывался по полной, сначала оглушив Диггори, потом заманив в ловушку Флер, а затем, буквально волоком дотащив бессознательную тушку Поттера до кубка. А после с заторможенным удивлением наблюдал, как Поттер, по инерции хапнувший маячащую перед носом железяку, исчезает в воронке порт-ключа.***
— Апчхи! Да вы издеваетесь дадо мдой! На кладбище было сыро. А еще туманно, темно и страшно, но главное — сыро. И эта сырость пробиралась липкими пальцами прямо под кожу, вызывая ледяной озноб и горячее желание проклясть всех устроителей Турнира скопом. Ибо нефиг. В конце-то концов, что им дороже — какое-то вшивое состязание или жизнь национального героя?! Впрочем, едва матерящийся сквозь стучащие зубы Поттер сгреб конечности в кучу и поднялся с холодной земли, как выяснилось, что организаторы тут ни при чем. Из-за белеющих в темноте могил показался Хвост.***
— Кость отца, отданная без согласия… Петтигрю увлеченно чего-то там химичил над котлом, но привязанному к статуе Поттеру было все равно. Ему было настолько фигово, что сейчас он бы и концу света обрадовался. — Плоть с-слуги, отданная добровольно… Поттер начал было засыпать, свесив гудящую голову на грудь, но в этот момент… — Кровь врага, взятая насильно… — Ауч! — возмутился Поттер, от неожиданности выплюнув кляп. — Нет, ну есть совесть? Мне и так паршиво! А между тем, фееричный спектакль под названием «Иногда они возвращаются» набирал обороты. Дым, свет, искры! Поттер бы даже впечатлился эпичностью этого зрелища, если бы у него мозги не плавились от высокой температуры. А так ему было решительно пофиг. И на восставшего из зад… котла Волдеморта. И на его пафосные речи. И на слетевшихся, аки мухи на… хм, ну, допустим, мед… Пожирателей. В чувство его неожиданно привело оглушительное «Пчхи!», которое было на удивление не его авторства. Поттер напрягся и приоткрыл один глаз. — Это что за… апчхи! — свежесваренный Волдеморт снова со вкусом чихнул и настороженно потрогал свой лоб. — Что это со мной? И тут Поттер заржал. В голос. Ибо, несмотря на плачевное состояние, первым допетрил, какую жирную свинью подложил себе Волдеморт, возжелав именно его, Поттера, кровушки для нового тела. Да ему, похоже, сейчас чихнуть достаточно, чтобы заразить всех в радиусе километра, а тут практически прямое переливание! — А что это те… пчхи!.. что это тебе так весело-то, а, Поттер? — с подозрением покосился на него Волдеморт, у которого почему-то картинка плыла перед глазами и шумело в ушах. — А тебе еще не весело? — сквозь приступ хохота пробормотал Поттер. — Нет? Ну ты подожди еще минут пять… — Хвост, что он несет? — искренне изумился страшный и грозный Темный Лорд, попинав ногой скулящего Петтигрю. — Не з-знаю, хоз-зяин! — в ужасе отозвался тот, отползая подальше. — Он уже такой прибыл… Волдеморт еще раз пощупал горячий лоб. Шмыгнул носом. Прочистил першившее горло. Глянул в лихорадочно блестящие, красные глаза Поттера… — Ты что наделал, крысюк безмозглый?! — рявкнул он и тут же закашлялся. — Ты что, не видел, что мальчишка болен?! — Да куда ему, убогому, — фыркнул Поттер и снова чихнул. — О-ой, слушай, отвяжи бедя, а… де богу больше… — С чего бы это? — огрызнулся Лорд. — Я вообще-то тебя сюда заманил, чтобы убить! — Да ради бога! Тебе заклятие напомнить? Или ты эпичную дуэль бобра с ослом хочешь? Но тогда тебе сначала придется меня вылечить… и себя тоже. А то давай махнем куда-нибудь, где тепло, варенья малинового поедим, я слышал, помогает… — Поттер говорил и говорил, кажется, постепенно впадая в транс, да так красочно и убедительно, что Волдеморт аж заслушался. Правда не надолго. — Поттер, что ты несешь? — он ошалело тряхнул головой. — Ты в своем уме? — Конечно нет, — категорически открестился тот. — Я брежу. У меня температура, мне можно. Так как насчет варенья? А Волдеморт, которого тоже порядком знобило (еще бы! В одной тоненькой мантии! Да босиком! Да посреди холодного кладбища!), уже и сам подумывал, что неплохо бы сменить локацию. Антураж антуражем, а здоровье дороже. Вот только… — Как-то это… — он оглядел капитально выпавших в осадок Пожирателей, — не по плану… Я же убить тебя должен… — Кому? — неожиданно заинтересовался Поттер. — А? — Кому должен-то, говорю? — Так пророчество же… — Да ну его в баню! — простонал Поттер. — И вообще, по-моему, пора рвать шаблоны… — Рвать, говоришь? — С треском! — Предлагаешь заключить мир? — А чего нет? Как-то резко стало тихо. Поттер изо всех сил пытался сфокусировать расплывающийся взгляд. Волдеморт прикладывал те же усилия, чтобы собрать в кучку плавящиеся мозги, чувствуя, как его бросает то в жар, то в холод. ПСы тщились подобрать с земли челюсти. Где-то на фоне скулил Хвост. Романтика… — А и правда, — отмер наконец Лорд, зябко кутаясь в мантию, — чего нет? Люциус! — Да, мой Лорд? — Как у тебя с малиновым вареньем? — Э-э… найдем, мой Лорд! — Отлично! Тогда продолжим обсуждение у тебя! И отвяжите уже Поттера кто-нибудь, в конце концов!***
— Поттер! Эй, Поттер! — А-а-а… — Гарри схватился за голову, но потом, ощупав ее со всех сторон и прислушавшись к ощущениям, вдруг сообразил, что она не болит. Более того, голова была легкой и свежей, как после утреннего душа и чашечки крепкого кофе. А, собственно, почему? — Посмотри сюда! — чьи-то руки бесцеремонно потрясли его за плечо. Поттер от неожиданности открыл глаза. Раннее утро, кровать, спальня… Волдеморт. — Откуда ж ты такой громкий-то, а? — А откуда ж ты такой наглый? — ехидно отозвался Лорд, щуря красные глаза. — От природы… — Поттер окончательно протер глаза и сел. — Куда смотреть-то? — Что вчера было помнишь? Поттер честно напряг память. — Помню кладбище. Помню варенье. Помню секс… — А вот это? — Волдеморт сунул ему под нос кипу разноразмерных обрывков пергамента, заляпанных чернилами и вареньем, сплошь исписанные неразборчивыми буквами. — А что это? — Вот и я не помню… — Похоже на план… — Поттер почесал в затылке, расшифровывая корявые письмена. — Слушай, гениально же! — То-то и оно, — согласился Лорд. — Так мы ж в бреду были! — Так в бреду самые гениальные идеи и приходят! — Волдеморт стукнул его свернутым листком по лбу. — Ты там, часом, насчет мира не передумал? Поттер скептически хмыкнул. — Если Светлая сторона выпинывает тебя больного в лабиринт, это значит, что сторону пора менять. — Ну наконец-то! — Лорд ухмыльнулся. — А я уж думал тебя только лоботомия спасет. — Эй, у самого-то давно крыша из свободного полета вернулась?! — А кто тебе союз еще на первом курсе предлагал? — Э-э… — Вот именно. И вообще, хватит валяться, пора воплощать наши гениальные планы в жизнь! — Да! И начнем мы со второго пункта! — у Поттера загорелись глаза. — Да ты садист, — восхитился Лорд. — Кто бы говорил!***
Дул легкий, теплый ветерок. Над Англией занимался рассвет. Волшебники мирно спали в своих постелях. Они еще не представляли, что их ждет…