Она убила себя

Она больше, к сожалению, не придёт… У неё не осталось больше сил… Она не раз предупреждала, что скоро умрет, Когда ты её жить остаться просил. В душе у неё всё разломалось, Но на деле она — улыбалась. А ты ведь знал что из внутри гниет она. Но с улыбкой смотрел на то как та обречена. Когда догнивала — дальше улыбалась. Аккуратно выводя лезвием в запястье. –«Когда-то давно, это простым казалось.– –По-любому это какое-то напастье» Ты долго будешь думать, Зачем же, кровью расписалась-то она? Но зачем же со своими нервами играть? Ясно было одно — «Она была не одна». Причина всё время была проста. И слишком очевидно, но не для тебя. Тебе, не ей, всегда казалось — не твоя беда, Пречина чужой беднаты И несчастья. Для всех бала своя она — Для чужих — была она холодна; Для врагов — была она Сатана; Для близких — к суициду она была склонна; Для победителей — она была побеждена; Для психов — она была также больна; Для участи — она была обречена; Для друзей — она была смешна; Факт остаётся фактом. Она убила себя… Потому что не была не ортифактом. Она убила себя…