Голоса

      Часто, когда мы приходим домой, мы хотим отдохнуть. Мы не хотим никого слышать и ни с кем разговаривать. Разве что с самыми близкими. Такой радости ****** не испытывала давно. С 16-ти лет эти голоса преследуют её везде: дома, в учебном заведении, на улице, в магазине. Иногда это милые песенки, а иногда это самые мрачные мысли об убийстве случайного прохожего. Эти мысли, эти голоса. Они не принадлежали ******. Они принадлежали кому-то другому. Они не имели имён, лишь номера: 13-я и 79-я. И если 79-я была тихой и спокойной, то 13-я была сумасшедшей психопаткой, настроение которой менялось каждую минуту. Частые мысли о суициде преследовали ******, но она не могла позволить себе эту роскошь. У неё были обязанности, которые связывали её руки. У неё были друзья, которые ничего не знали, но о кое чём догадывались. И эти голоса, которые не собирались давать помирать ей так просто. - Ты должна нам помочь. - говорили они в унисон. И что же им от неё нужно? Чего они хотят? Одно лишь молчание в ответ. И вот, изо дня в день, она должна натягивать личину радости, и идти на улицу. Показывать полу фальшивые и полу искренние эмоции. Однажды они оставят её. Однажды... А пока она будет ждать того дня, дня который перевернет с ног на голову и её жизнь, и жизнь всех окружающих её людей. А пока она будет ждать...