Искренние чувства.

Хантингтон, Нью-Йорк.15 февраля. Огни сцены светят так ярко, что глазам ничего не остается, как кричать от боли лопающимися сосудами, всё внутри обрывается, ноги подкашиваются, голос становится неуправляемым и срывается дрожа… 2 дня назад Темная прохладная комната, с совсем светлым настроением предвкушения. Шторы задёрнуты и только приглушённое освещение позволяет увидеть человека сидящего в дальнем углу на удобном кресле-мешке. Он залип в инстаграм и, похоже, надолго. Сколько он уже сидит и ждёт сообщения ? Минуту? Час? День? Вечность? С момента последнего ответа на сообщение Джонни прошло лишь двадцать секунд, однако человеку, сидящему в углу, уже не терпится увидеть положительный ответ. Мэрилин начинает нервно стучать ногой по деревянному черному, как ворон, полу. Ещё мгновение и он готов напиться в хлам, однако звук сообщения останавливает это намерение. С таким нетерпением и, одновременно, с таким не похожим ни на что ужасным страхом он читает текст и с криками: «П*дор ты грёбаный, как же я люблю тебя, с*чка», начинает бегать по просторной, но плотно заставленной какой-то странной мебелью комнате, попутно задевая своей прекрасной фигурой несколько дорогих статуэток, в числе которых и подарок от Диты (к слову, разбившийся вдребезги от прикосновения изящного бедра). Сколько же мыслей в голове, сколько планов на будущие совместные туры и тусовки после концертов, а может быть и на простые тихие вечера… вдвоём… Он знает, что именно сегодня должен предложить стать партнёрами в европейском туре. Если не сегодня, то никогда. 1 день назад «С*ка, с*ка, с*ка». Влетая в комнату, он не видел абсолютно ничего, бедный стеклянный столик разлетелся вдребезги так же быстро, как и сердце Мэрилина. Джонни предал его. Взявшись за голову, похудевший от слёз и нервов Мэнсон, просто смотрел на себя в зеркало. Зачем же тогда были эти дни, месяцы, годы, проведённые вместе, если всё всегда летит в пизду? Слова, сказанные с такой теплотой вчера, теперь обжигали Мэрилину душу. Незачем было говорить обо всём этом. Он знал это с самого начала, но, как и все мы, надеялся на лучшее, на истинные чувства. Неким образом докатившись до кровати, свернувшись калачиком он заснул. Ему не снилось ничего, лишь черная пустота полностью поглотила его. День концерта «ЁБ*НЫЙ КОНЦЕРТ, Я ЕБ*Л!» Сегодня солд-аут, нужно отработать концерт и можно уходить в небытие, однако Мэнсону сейчас не до этого. Ему нужны люди, нужна любовь. Еб*чие прожекторы мешают увидеть лица фанатов, репетиций не было уже дох*я лет и под влиянием алкоголя и кокаина не то чтобы трек лист, все песни забылись к хренам. Все что-то хотят от него, а ведь ему нужна только любовь… Всё внутри обрывается, ноги подкашиваются, голос становится неуправляемым и срывается дрожа: «Скажите, что любите меня! Скажите! Я люблю вас, а вы меня?» Крики «мы любим тебя, ты мой самый любимый сексуальный маньяк» вскоре стали сменяться высерами типа «пошёл на х*й, ненавижу тебя». Однако ему не было важно ничего, всё не то. Пнув орущую как малолетняя фанатка колонку, Мэнсон уходит в закат, задаваясь только одним вопросом: « Ну вот нахрена всяким п*дорам писать мне смс прямо на концерте?» Лёжа в постели и чувствуя запах любимых сигарет, у Мэнсона в голове на секунду промелькнула мимолётная мысль: «С*ка, а зря я концик сорвал».