...
11 июня 2018 г., 00:11
Ничего о любви не написано,
Я читал ведь и Гёте, и Фауста,
Продирался сквозь дымку шаблонную,
Ничего про себя не нашёл.
Обратился я к новым чистилищам,
Прочитал миллиарды стихов.
И замученный, нецелованный,
Я расселся под сенью тех строф.
Все равно все замылено, слеплено,
Говорю я, мол, баста, погнали.
И разбитый, расслабленный, силюсь
Дописать мировые писания.
