Точка невозврата.

Точка невозврата. Пусть все будет по-прежнему… Как было раньше. Смотри, ведь еще все можно вернуть, все возможно. Но, черт возьми, наступает момент, когда ты уже переступил черту. Когда ты уже за точкой возврата. Момент безысходности, когда понимаешь, что уже ничего не вернуть. Ты сидишь один в маленькой серой комнатушке. Да, Джерард, один. Впервые за многие годы. Перед тобой разбросаны обрывки бумаги, карандаши.. черные карандаши. Ты вглядываешься в свои рисунки. И что ты видишь, Джерард? Просто странные линии, не имеющие смысла. Сейчас для тебя все потеряло свой смысл. Ты тянешься за бокалом. Перед тобой стоит бутылка виски. Почти пуста. На пару глотков осталось. Алкоголь разливается у тебя внутри. Становится легче. Но… Он не убивает эти чертовы воспоминания, а лишь приглушает их, убивая таким образом тебя. Да, Джерард, ты сорвался. Ты обещал никогда больше не пить, но ты сорвался. Ты не сдержал слово, ты плохой муж, отец, плохой друг… а кто ты тогда? Никто. Эта мысль пронзает тебя, как стрела. Она рассекает твое сердце на мелкие осколки, которые больно ранят душу. Жизнь отняла у тебя самых дорогих людей, а без них ты пустышка. Без них тебя нет. Где сейчас Линдси с Бэндит? Что? Не знаешь, да? Ведь ты же наорал на них вчера, когда пришел домой пьяным в стельку. И этот звук захлопнувшейся двери до сих пор стоит гулом у тебя в ушах. А где Майки? Ах да, ты же послал его к черту… А Рэй? И правильно, какого *** ты обязан это знать? Зато ты точно знаешь, где сейчас Фрэнк. О да. Записывает дебютный альбом своей новой группы. У него новая жизнь, новые заботы. Новая жизнь, в которой ни тебе, ни другим не нашлось места. Виски давно закончился и чертовы воспоминания начали всплывать в твоей голове. Свет… Яркий свет. Перед тобой тысячи фанатов. Твоих, Джерард, фанатов. Все они ждут шоу. И да, они сейчас его увидят. Ты подходишь к Фрэнку. Он смотрит на тебя своим обычным взглядом – наивным, открытым и немного влюбленным. А дальше поцелуй. Поцелуй, не похожий ни на один за всю твою ничтожную жизнь. Ты проваливаешься в бездну счастья, забываешь, что ты на сцене. Ты до сих пор помнишь вкус его губ. Его сладких губ. Только вот теперь этот вкус обволакивает горечью твою душу. Фрэнк Айеро. Твой Фрэнк. Или уже не твой? Все в этом мире уже не принадлежит тебе, Джерард. Всем когда-нибудь приходится проигрывать. Сегодня проиграл ты. Проиграл все. На телефоне звучит знакомая мелодия СМС. Черт, как же не вовремя. СМС от Майки. СМС от твоего брата. У тебя нет никакого настроения его читать, но твой взгляд уже автоматически скользит по экрану. «Джер, я только что сообщил в Твиттере о распаде группы. Прости, но я не мог больше терпеть, не мог видеть, как мучаются наши фанаты.» До тебя не сразу доходит смысл этого сообщения, ибо выпитая бутылка виски дает о себе знать. «О распаде группы». О распаде. Значит это конец? Признайся, Джерард, ты ведь и сам до последнего не верил, сам до последнего надеялся… О распаде. А о распаде чего? Только ли о распаде группы? Или же и о распаде твоей, лично твоей жизни? *** Ты сидишь на полу. Твои руки в крови. Разбитая бутылка. Один из осколков ты держишь в ладони. Да, ты только что перерезал себе вены. Черт, а ты ведь и предположить не мог, что этим все закончится. Гребаный ты оптимист, Джерард. Всегда надеялся на лучшее. Но не сейчас. Последние два дня раскрыли тебе глаза, но сейчас твои глаза, в которых еще месяц назад отражалась невероятная жажда жизни, мечты, охоты к приключениям… Сейчас эти глаза закроются, чтобы не открыться больше никогда.