«писатель»

по жест(о)кому столу разлился белый лист, наполненный разведенными на много раз расплывчатыми буквами. лёгкий ветерок должен облегчать ситуацию, однако в вентилятор была кинута бутылка с водой, и если после этого он может ещё работать, окончательно еще не все потеряно. дверь с психу закрыта на замок, плотные шторы наглухо задернуты. мигрень началась спустя четыре часа. кроме повторяющихся пульсацией первой строчки в голове нет ничего. отчаянно пытающийся написать злится на самого себя, рычит, до скрежета зубов и мысленно сжигает весь мир, словно Властелин. ведь писатель - он и есть, творец и создатель. и он хозяин своих созданий, творений, своих детей, но усердно пытающийся выдать из себя хоть что-то становится машиной, не божеством. ведь писатель - нечто прекрасное, нечто одухотворенное, а не озлобленное на весь мир существо. и писатель - не профессия, не дело всей жизни и даже не просто призвание. это то, кем сам человек себя видит. и хотя, не всякий нарекающий себя писателем по существу он и есть - важно лишь то отношение, с которым ты себя так называешь. с благоговением ли и нежностью или с чувством чего-то должного, относясь к своему творению как к некой рутине. злостно заставляющие себя писать ради самого писательства не должны пытаться произвести на свет что-то стоящее, ведь поистине прекрасные творения создаются в полной чистоте мышления и гармонии с самим собой.