Проклятый скрипач
Он был веселым, беззаботным, Своей улыбкой чаровал, И будучи, как кот, свободным Всем настроение создавал. Его я сразу заприметил, На скрипке часто он играл, И каждый раз по сигарете, Он у прохожих занимал. Под солнцем, ночью и в ненастье, Народ он вдоволь развлекал Все с той же неподдельной страстью. Он музыкой существовал. Не первый год прошел отныне, Он стал уж дряхлым стариком, На лбу же залегли морщины, И силы не осталось в нем. И башмаки песок засыпал, Зарос уж грязью весь картуз, А правый глаз едва не выпал Он был не тот пленитель муз. Я подошел к нему однажды, Спросил: «Ну как идут дела? Наверно ты покоя жаждешь? Не надоела ли игра?» В ответ он молвил: «Надоела. Но не могу я не играть.» «Так почему?» — спросил я смело. В ответ он смог лишь прошептать: — Меня раз прокляла старуха, За то, что лучшим быть хотел. Я тут же, мигом, стану духом, Как только отойду от дел. Как не было бы то прискорбно, Я не хочу уже играть. Однако вместе с тем покорно Я не хочу и умирать. Ушел я крайне пораженный, И поменявший восприятье. Ведь этот дар приобретенный Стал навсегда его проклятьем.
