"Он не умер. Его убили."

Стояло теплое, местами ветреное, утро. Немногие из тех, кто хотел бы побывать здесь, на этом месте, в этот самый час, смог пробраться сквозь окопы охраны, стоявшей на входе в кладбище...Только самые близкие смогли пройти и попрощаться с ним. С "богом музыки". С Вольфгангом Амадеем Моцартом. Он шел рядом с гробом, держась одной рукой за бледную, холодную руку человека, с которым он собирался прожить всю свою оставшуюся жизнь...Сальери, проходя сквозь густой туман, остановился на пути в катакомбы. Он не мог понять в чем дело, почему его сокровище несут в забытые могилы? Почему великого мастера собираются похоронить в богом забытом месте, в старом рве, куда складывают по два-три трупа. Неужели, император настолько зажирел и не смог выделить на его похороны пару монет? Нет. Никому не было дела до музыканта, который лежал сейчас весь холодный и бледный, кроме его верного друга и любимого человека, Сальери. Сальери был всегда рядом с Моцартом, он помогал ему, даже против воли, он старался сделать все, чтобы прекрасные глаза никогда не погасли. Он смотрел на тонкие черты лица Моцарта. Он был прекрасен, даже в гробу он был прекрасен, хоть и не отдавал тепло. Казалось, что вот вот солнце зайдет за горизонт и Моцарт проснется: двум солнцам не место на небе. -Стойте, куда?-голос дрожал, сердце вырывалось наружу с каплями слез на тонких чертах его лица.-Подождите, разве не на кладбище? Но никто не отвечал, толпа молча опускалась в темноту, поглощающую заветный гроб. Перед Сальери выступила стража, не пропускавшая его дальше, в катакомбы. Он рвался, дергался, кричал и плакал, но никто его не слышал: толпа все также опускалась на ступеньки и исчезала в черном пламени пустоты. Его сердце бешено стучало, отдавало жутко быстрый ритм, но он не мог сдвинуться с места "Что, как, почему?", вертелось у него в голове, он не мог открыть рта, чтобы возразить. Он просто стоял и смотрел в темноту, где пропало навсегда тело того, которого он любил. Да...любил больше жизни, больше музыки, отдаваясь полностью чувствам. Вокруг все померкло. Земное солнце исчезло, потухло в темноте. Он опустился на холодную, влажную землю и сложил руки на затылке. Он смотрел в темную даль, разраставшуюся перед ним. Темнота поглощала, забирала все светлое, хорошее, оставляя лишь привкус черноты на сердце. "Так не должно было быть, нет...не должно". Душа разрывалась на части, время буквально остановилось. Все замерло, оставляя одинокого человека здесь, в пустыне черных туч. -Прости меня, я не смог им помешать, умоляю, друг мой, прости меня... Слова вырывались из груди соленой пылью, сердце обливалось черной кровью, все стало черным, все померкло. Нет больше ничего доброго, светлого и веселого. Все ушло вместе с ним. С Моцартом. С "богом музыки". Кто виноват в его смерти? Сальери, секта, придворные, император?... *** -Ты сделаешь это, Сальери. У тебя нет другого выхода. Либо ты, либо он. -Нет. -Ты уверен? Развернувшись, Сальери направился обратно к двери. Удаляясь, он произнес:"Вам никогда не заставить меня убить Моцарта.Никогда". *** После ухода Моцарта прошло много времени, а он все так же приходил на заброшенное "кладбище" и просил прощения за то, что не смог помешать ИМ. Не смог спасти свое счастье и потерял его навсегда. Он приносил цветы и клал их около входа в катакомбы. Он не мог спуститься в темноту, он боялся, боялся, что сгинет там, не найдя светлого пятна. Его пятна. Моцарта. *** Положив руки на его плечи, Сальери опустился рядом на стул и прижался к полуоткрытым губам. Он светился, словно маленькое солнышко, его волосы были растрепаны и хотелось приложить руку и растрепать их еще сильнее. Глаза светились серо-голубым блеском счастья. -Сальери, вы такой пасмурный, что с вами, друг мой, вы не заболели? Он приложил руку ко лбу Сальери и с нескрываемым беспокойством поцеловал его. Поймав тонкие пальцы, Сальери начал их целовать, проводить языком по нежным, даже немного женским, рукам. -Не беспокойтесь, со мной все хорошо. -Вы были у императора... Он вам угрожал? Он засмеялся. Смех был чистым и искренним. Сальери не смог бы его убить, даже если от этого могла бы зависеть его жизнь. Он сел к Сальери на колени и прикоснулся пальцем к губам, провел по тонкой линии и слегка коснулся губами. "Я никогда не лишу жизни Моцарта. Я умру сам, но не позволю кому-то лишить солнечного света мир." *** Сальери лежал на кровати и глядел в потолок. Белый, слегка розоватый потолок и думал, мечтал, вспоминал. Он не двигался, просто не хотел разбудить лежащего рядом Моцарта, бледного и холодного, но такого родного. -Спите, мой друг, скоро я буду с вами. Скоро мы будем вместе. Навсегда.