Я не могу жить без тебя, моя боль

Где - то в самом центре города, в большой трехкомнатной квартире живет совсем один юноша двадцати лет. Его мать и отец разбились в самолете год назад. Квартира опустела, он не мог находиться в ней слишком долго. Тишина давила на грудь, дышать становилось трудно. Что оставалось делать? Зачем такая жизнь? Жизнь, где одежда стоит дороже, чем люди. Жизнь, где можно запросто продать своё тело. Жизнь, где всё это считается нормальным! "Люди изнутри, как трупы - сгнили. И осталось мне одно - остаться жить. Мама, папа, вы меня простили? И есть ли мне, кем можно дорожить? Мама, папа, страшно очень стало. И в квартире слишком много места. Воздуха мне, кстати, очень мало. Боль - моя погибшая невеста..." Дописав в блокнотике только что сочиненный стих, Дима замер, тяжело дыша. Ему будто перекрыли кислород. Хватаясь за свою последнюю надежду, юноша выполз на балкон. Но легче ему не стало. Тогда он потерял сознание... *** POV ДИМА. *** Я не помню, что произошло, но когда я очнулся, я был точно уверен, что всё еще нахожусь в своей квартире. Я лежал на диване, заботливо укрытый пледом. Но что - то меня смутило в этом. Что случилось до того, как я отрубился? Стоп... Я же один живу! Какое нахрен "заботливо укрытый"?! -Очнулся? - мужской голос пробрал до костей. - А я уж думал, что ты умер. Хотя, быть может, это было бы даже лучше, Я уставился на мужчину в дверном проёме. А он по - хозяйки прошел по комнате и сел на край дивана, на котором я лежал. Я в ужасе перебирал в голове все планы отступления. -Кто... к-кто Вы?! - наконец, я заставил себя что - то сказать. Но тот усмехнулся и, откинув длинную прядку волос пепельного цвета, сказал: -Ты же сам писал обо мне. И назвал "своей погибшей невестой". Разве нет?