Туманная граница

На улице стоит зима, а сырой заплесневелый воздух отсыревшей мостовой давит не хуже портового груза. Неудивительно. Огонек фонаря мерцает мутным пятном сквозь толщу ночного тумана. Внизу расплывается сизая дымка, в очертаниях которой затаился город. Однажды кто-нибудь узнает реальна она или нет. Существует ли вообще этот призрачный город под мостовой. Всем нам когда-нибудь приходится ждать, и мальчик стоит, держа в руках фонарь, наверное, не надень он перчатки, наугад схваченные из огромного комода, руки непремено примерзли бы к металлу. Вспоминает что-то. И ему все больше кажется, что не проходит и пяти минут, но часы на расплывчатой башне бьют полночь. И ее достаточно, чтобы пламя погасло, истлел фитиль свечи. Мальчик второй раз за это время открывает стеклянную дверцу фонаря, дует на огонек. И стоит ему погаснуть, как туман, словно волна, накрывает мостовую. И непонятно теперь: на границе чего он остановился, туманного или призрачного города.