Время

Время – сомнительный друг. Его повороты не ясны, и кто знает, что оно может уготовить нам. За мерным бегом стрелок часов кроется нечто большее, невидимое с первого взгляда, и только потом, когда время уже упущено, начинаешь понимать его значение. Его с детства учили не терять зря ни одной минуты. Это как срываешь ва-банк в 86400 секунд, каждую из которых необходимо потратить со смыслом, но чаще всего об этом забываешь, искренне веря в то, что времени еще достаточно. Еще столько дней, месяцев и лет впереди, что можно все успеть – и даже больше! Его руки – руки убийцы. Этими руками можно только убивать, но он легко, даже нежно, скользит по черно-белым клавишам огрубевшими пальцами, срывая с них немного надрывные ноты давно позабытой мелодии, ушедшей в прошлое вместе с тихим голосом и теплой, едва заметной улыбкой на тонких губах. Весенний ветер чуть треплет отросшие каштановые волосы, и она щурит глаза от яркого солнца, поправляя немного растрепанный венок из нежных, весенних цветов. На ней легкое платье, и она сама, как воплощение весны под стать своему имени, которое так легко срывается с губ, когда он выдыхает, касаясь кончиками пальцев ее волос. Никогда. Никогда и ни на что на свете не променял бы он эти редкие минуты их встреч на что-то иное, но жизнь сама распоряжается судьбами тех, кто находится у нее под крылом. Дергает за веревочки, пишет что-то в бесконечной книге и легко обрывает все попытки что-то изменить. Она сама вершит, сама решает, сама меняет, если захочет. Время несется вперед, как сумасшедшее, и удержать его невозможно. Это как песок, сыплющийся меж пальцев и остающийся на руках лишь редкими песчинками воспоминаний, которыми тебе остается довольствоваться. И что делать, если этих призрачных воспоминаний недостаточно? Они душат, убивают, не дают дышать ровно, и пальцы уже беспорядочно бьют по клавишам в агонии истерзанного сердца. Назад… Назад! Назад! Вернуть все назад и не видеть рассыпавшихся по подушке с алыми цветами каштановых волос. Не видеть искривленных, посиневших губ и тонких, холодных пальцев. Не касаться дрожащими губами закрытых век и не громить комнату в бессильной попытке утешить себя. Только лишь слышать ее голос и видеть легкую, чуть заметную улыбку на тонких губах… Прятать в минорных нотах отголоски своей грусти, и отчаянно пытаться удержать ускользающие образы, преследующие его в темноте. Дернуть за волшебную ниточку и оказаться в прошлом – бесполезное занятие, все всегда кончалось одним и тем же. Возможно, где-то там в параллельной реальности копия его и копия ее живут счастливо и, возможно, растят уже детей, но здесь и сейчас он один. Наедине с быстротечным бегом беспощадного времени. И ва-банк в 86400 секунд уже не имеет никакого значения.