Потерянное поколение

      Это было в мае, в то самое время суток, когда дети нехотя собираются в школу, а родители уже в пути на работу. Я, а точнее сказать, мешок с костями, который остался от шестнадцатилетней девушки, искала папину бритву.       В тот момент не совсем понимала, что делаю. Хотелось кричать до потери сознания. Хотелось доказать другим, что они полные твари. Хотелось не видеть больше слёз матери, которая заставляет съесть маленькую ложечку супа. Хотелось не знать, что отец впахивает на трёх работах, чтобы вылечить меня. Хотелось надеяться, что сестрёнка не повторит моих ошибок. Хотелось верить в чудо.       Нашла запасное лезвие. И всхлипывая, задыхаясь от собственных слёз, начала резать вены вдоль, а не поперёк. Читала, что кровь так вытекает быстрее, и больше шансов умереть. Было не больно, скорее неприятно, но согревало душу то, что скоро я никому не доставлю особых проблем. Я присела в ванную. наполненную доверху горячей водой, взяла в руку кулон в форме меча, который сделал собственными руками мой бывший лучший друг, и начала вспоминать прошлое, медленно теряя сознание.       ≪Ты такая толстая, что лифт застрял≫-бросил в спину незнакомый человек. ≪ Все нормальные девушки на диетах сидят, а ты булки за обе щёки уплетаешь. Не стыдно? ≫ — сказала мне моя тётушка. ≪ У тебя уже рёбра видно, остановись. ≫ — обратился классный руководитель. ≪ А, не опасно, что это девочка учится с моей дочуркой? ≫ — спросила женщина в годах. ≪ Метаболизм нарушен, нужны вот эти лекарства ≫- прошептал матери доктор. ≪ У нас нет таких денег… ≫ — ответил отец.       Может быть, если бы не слышала этих слов, дожила бы до ста лет. Может быть, если бы ты, Амайя, не уехал тогда, я бы и не заметила, насколько ужасен и несправедлив бывает мир. А, может быть, это не конец…