Glass splinter

      Боже, сколько это уже длиться? Когда мы задаем такие вопросы, обычно не ждём на них ответ.Всё просто, мы просто знаем, что никто не даст нам ответ.Никто даже мы сами…       Когда это началось? Спрашивая это мы бесстыдно врём самим себе.Ты знаешь когда.Задавая этот вопрос чаще всего мы не не помним этот промежуток времени, а скорее не хотим вспоминать то, что было тогда.        Айзава заебался.Он заебался, спрашивая этот вопрос у самого себя.Это глупо, он понимает что это так, но продолжает.Глупо задавать одни и те же фразы монотонным, заебанным от этого мира голосом.       Хочешь чтобы судьба пошутила, расскажи ей о своих мечтах, планах и она посмеётся в ответ и все вместе с ней.Это так просто, обманывать себя, говоря, что всё будет хорошо.Ничего не будет, так же и после твоей смерти, будет целое ничего.       Глупо! Боже, это так глупо, надеяться что всё будет хорошо.Будучи взрослым и серьёзным человеком ты будишь верить до самой смерти в эту сказку про долго и счастливо, что добро всегда побеждает зло, до самого конца убеждая, что тебе не страшно и, что там за чертой отмеренного тебе срока есть что-то.Что это вовсе не конец, в такие моменты люди и начинают верить в бога, на деле же жизнь жестока и слабакам там не место.Она ломает таких, поэтому, легче верить и гореть желанием, но только не жалуйся потом, что всё не так сладко и плюшево как ты утверждал сам себе.       Любовь.Что это такое?Нет, это не милые сердечки и признания.Любовь-это вырванное, прогнившие насквозь сердце, облитое соусом из розовых соплей, прожигающих словно кислота и, наконец, вместо вишенки на верху, посыпана перемолотым стеклом.       Стекло, что было столь хрупкое, размолото, разбито, на миллионы мелких осколков больше похожих на крупицы.Возьми горсть и ты увидишь как они утекают сквозь пальцы словно песок.Они настолько мелкие, что даже не ранят огрубевшие руки. Раняли они раньше, когда ты мог чувствовать хоть, что-то кроме тахикардии и боли.Будь крупицы крупнее, они бы ранили, оставляя кровавые подтёки из засохнувший крови, окрашивая другие осколки, и ты медленно и мучительно умираешь.Но мёртвое внутри, мертвым быть не может.       Чувства очень хрупкие, а словами можно убить.Хрустальную стену порой очень легко разбить.Разные люди по-разному хрупкие.Чем толще стекло, тем сложнее его разбить.Даже самых стойких на взгляд можно сломать, как стеклышко наступив ногой, пройти и протоптаться и сердце болезненно ноет.Никто не говорил, что любить легко.Возможно это послужит уроком для тех, кто собрался из пепла, подобно фениксу взлетев.Некоторые из них мёртвым взглядом дохлой псины разрушают себя сами, а собирать за них оставшиеся осколки будут родственники, собирая их они будут ранить себя, стараясь помочь если, ещё есть кому.Раня себя, вы раните их.       Сколько раз Шота пытался закончить со всем этим, и раз за разом его вытаскивали.Ему ещё рано покидать этот мир.Мучайся дальше.       Больней всего тогда, когда именно дорогой вами человек не понимает усугубляя всё ещё сильней. От утраты больней в двойне.       -прости,я не успел