Каждый раз.

19.09. Время подходит к определенной комбинации, когда на телефоне показывает 19.09 19:09, а в уме лишь только его голос, что так и хочется услышать, хочется увидеть, хочется поговорить обо всём, погулять и посмеяться, незаметно прикоснуться и улыбнуться, нечаянно коснуться и отводить взгляд невзначай, говоря, что это просто случайность. Обнадеживая себя, даря шанс, почувствовать то, что никогда, возможно, испытать нельзя. На часах минута митнулась дальше, и как-то не красиво уже смотриться число, но всё так же желанно для него. Может сейчас, милый? А минута бежит дальше, оставляя его не с чем, пытаясь всё быстрее оборвать надежды. Где-то на страничке в сети, горит " не в сети ". Его статус пустует, а инфы просто нет, просто фотография и имя, а еще записи о том, какие все люди твари, и как ему хочется остаться одному. Его глаза грустнее, теряют надежду, а вдруг опять все пройдёт не так, как думает он, вдруг опять человек ему скажет, что не нужен он. О чём ты думаешь, милый? Может ты уже не дома, бегаешь вдоль дорог с очередным пареньком, забавляясь играя с ним, ты говоришь, что он чудной, а после бросаешь, даже не думая о том, возможно, он чувствовал, что пора уйти домой. Но тебе плевать на чувства, ты целуешь его невозмутимо и опираешь им стену, а после пожимаешь плечами и говоришь " бывает, я не твой ". Может ты уже не дома, ты в магазине покупаешь дорогое вино и мчишься к очередной твари, даря ей самое лучшее вино, а потом разливаешь его на неё и уже облизываешь лёжа, не думая, что она грязная как и все что говорят " навсегда " при каждом втором. А на утро ты уходишь смеясь, забирая бутылку пустого от вина и разбиваешь его у дома у той прямо на глазах. Может ты уже не дома, а спишь где-то в объятьях чужих, не думая что кто-то всё так же скучает по тебе и мучает себя надеждами, что ты зайдешь и напишешь, а после всё будет как в сказке, где всё в основном хорошо. Но ты не из робкого десятка лишь ухмыляешься, говоря " жизнь всего одна, а ты в моей никто. ". Его глаза всё так же смотря на часы и постепенно привыкают к яркости экрана в полу мрачной темноте, ведь зачем включать свет когда всё и так понятно, вечер холодный как и его кровать. Ветер дует иногда, говоря о том, что пора закрыть окно. Однако его глаза, всё так же следят за тем сообщением, не отрывая глаз от часов. " Может сейчас, милый? " 19.09 19:19 " Почитаем мой любимый рассказ,м ? " -- приходит в ответ, а его глаза не верят и он долго читает одну и ту же фразу, стараясь различать реальность и бред. Может он спит или уже бредит? А может это его фантазия играет с огнем, но в ответ лишь пишет: Страничку - я, страничку ты ? А в ответ лишь звонкий смех и адрес новой истории, что начнётся сейчас. Его глаза расширяются в восторге, бегая по комнате, а после сильно жмурятся и чуть ли не крича, радостно, ликуя собирается, к новой истории любимого рассказа, что ждал не зря не смыкая глаз вообще. На часах уже 19:22 и пофиг, что не эстетично, главное, что эстетичный человек ждет его прямо сейчас в скромной квартире и готовит домашний кофе, ожидая свой новый рассказ.