I do not love you...

The great goal of every human being is to realize love. Love is not in another, but in ourselves, and we awaken it in ourselves. But in order to awaken her, this other one is needed. The universe only becomes meaningful if we have someone to share our feelings with. Paulo Coelho.

      Я не люблю тебя, а просто использую. Мне плевать, что с тобой и как ты ко мне относишься. «— Почему ты относишься ко мне так?! — Потому что я не люблю тебя.»       Я говорил это каждый день, но ты оставался со мной. Почему? Твоя любовь настолько затмила твой разум, что ты готов был оставить свою гордость? Похоже, что это было именно так.       Мы познакомились на твоей первой стажировке. Ты не понравился мне с первого взгляда. Именно поэтому я и не любил тебя. «— Здравствуйте, это вы мистер Старк? — тогда ты был ещё молод, тебе всего было шестнадцать лет. Начало юности. Но мне плевать на это. — Да, чем могу помочь? — мне было все равно, какой ты, как выглядишь и что думаешь. Я даже не обратил на тебя внимания. — Я на стажировку. — ты ответил это так, что мне захотелось ударить тебя. — Хорошо, проходи. — я указал взглядом на дверь. Ты ушел, и я даже не вспоминал о тебе.»       Я не понял, когда стал уделять тебе много времени. Не понял, когда мы стали настолько близки. «— Питер, сходишь со мной выпить кофе? — спросил я таким голосом, что, казалось, это говорил не я. Мне было все равно, скажешь ты да или нет. — Я не против, мистер Старк. — проговорил ты с улыбкой на лице, так и хотелось убрать ее, ударить тебя, как же бесит»       После того раз мы все чаще ходили в кафе, в кино, даже были у меня дома. Но у меня такое отношение, что было чувство, что это все меня не касается.       Твой интерес ко мне не вызывал ничего в моем сердце. Я не люблю тебя. Мне плевать на тебя. «— Слушай, Питер, мы давно общаемся, не хочешь переехать ко мне? Ты ответил сразу, как будто ждал этого. Ты сказал: да.»       Я пользовался тобой, а ты это знал. Но из-за любви ко мне ты не ушел. А мне было все равно. «— Почему ты все ещё здесь? — спросил я однажды. Нет, мне не было никакого дела до этого. Я просто спросил, чтобы не было скучно. — Потому что я люблю тебя. — ты не смотрел мне в глаза, тебе было неловко это говорить. — А я нет. Сказав это я ушёл, оставив тебя в растерянности стоять посреди гостиной. Тогда ты впервые признался мне в любви, но для меня это ничего не значило.»       Ты постоянно ходил с каким-то дневником и записывал туда что-то. Мне было не интересно, я просто заметил это. «— Зачем он тебе? — Это моя жизнь.»       Это был весь наш разговор в тот день. Это странно. Дневник - твоя жизнь? Ничего глупее в жизни не слышал, а хотя нет, слышал. Твои слова о том, что ты любишь меня.       Наш первый поцелуй ничего не значил. Он был просто как деталь интерьера. Это было обычно. У меня всегда так было.       Мы стояли на остановке поздно вечером. Даже людей не было. Мы были очень близко друг к другу. «— Можно поцеловать тебя? — я спросил это просто так, для потехи. Я знал, что ты ответишь да. И я был прав. — Да… — сказал ты очень тихим голосом, но я услышал это.»       После этого мы поцеловались. Это было простое соприкосновение губ. Ничего необычного. Все как всегда.       Я не буду извиняться за то, что сделал. За то, что изнасиловал тебя. «Мы сидели на диване и смотрели какой-то фильм. Но это было не важно. Я повернулся к нему так, чтобы я мог видеть, как он смотрит телевизор. Взяв его за подбородок, я впился в губы жадным поцелуем. Не было нежности, была только грубость. Я буквально трахал его рот своим языком. И он был не против этого. Ему нравилось это. Повалив Питера на диван, я снял с него футболку, вместе с этим джинсы и боксеры. Теперь он лежал полностью голый передо мной. Я быстро стянул с себя всю ненужную одежду. Поцеловал его в губы. Оторвавшись от него, я засунул ему в рот два пальца, призывая облизать. И он послушно сделал это. Вынув их из его рта, я резко раздвинул его ноги в разные стороны. Я дотронулся до его дырочки и стал осторожно массировать. — Ммм, — вырвалось из его груди. И я резко вставил ему один палец. Потом медленно вытащил его и приставил головку члена к его заднице. Он не ожидал этого, поэтому сжался. — Не напрягайся, а то будет больно. Он постарался расслабиться, и я начал вводить головку. Одним резким толчком я вошел в него. — Боольноо… — Терпи. Я двигался внутри него, ускоряя движения. Все быстрее и быстрее. Из него начали вырываться непроизвольные охи и ахи. Я вогнал свой член на всю длину в дырку и кончил, мне даже не надо было прикасаться к нему, потому что он уже кончил.»       Я знал, что лишил его девственности. Ведь на тот момент ему было 17 лет.       Я изменял тебе, приходил домой пьяным после очередной вечеринки. Тебе это не нравилось, но ты молчал. Но в один момент тебе это надоело. «— Почему ты так поступаешь? Почему каждый день приходишь после очередной вечеринки и ничего не говоришь? Почему ты изменяешь мне? — ты кричал, ты плакал, но… — Я не люблю тебя. Ты посмотрел на меня удивлёнными глазами, в которых было непонимание. Тебе больно, я знаю, но меня это не волнует. — Хорошо… Это были последние твои слова…»       В пятницу я пошёл домой, а не в клуб. Не знаю почему, если честно. Но это было так. Открыв двери квартиры, я понял, что было очень тихо.       Я пошел в твою комнату, не знаю зачем. Зайдя, я увидел тебя. Ты был мёртв. Твое тело висело на прочной верёвке. Она сдавила тебе шею. Я подошёл к тебе, снял твое тело и прижал к себе. Я плакал, я кричал. Мне было больно, но я не любил тебя.       Я нашёл твой дневник и прочитал его. Там было обо мне. Ты писал, что любишь меня. А я нет. «Он такой дурак. Не понимает собственных чувств. Я люблю его, а он утверждает, что не любит меня. Но если не любит, стал бы так много времени уделять мне? Я не знаю ответ на этот вопрос. Он очень странный, но именно за это я продолжаю любить его.» «Мистер Старк, если вы это читаете, значит меня больше нет в живых. Я знаю, что вы не можете определиться в своих чувствах, эмоциях. Простите меня за то, что докучал вам. Простите за все, что вам не нравилось во мне. Простите меня и забудьте обо мне. Я люблю вас. Питер Паркер.»       Мне было больно читать то, что он написал, но это ничего не значит ведь так?       Я помню как рассказал тебе о своей семье. Как их убили на моих глазах. Ты ничего не сказал, просто обнял меня. Мне было хорошо в твоих объятиях. Я чувствовал себя нужным. Но я все ещё не люблю тебя.       Я не знаю, что мне делать. Целыми днями я сижу дома, ничего не ем. Без тебя я не могу жить. Без тебя я никто. Прошло уже два месяца, и я решился пойти к психиатру. Не ради тебя. Но я не знаю зачем.       Мы говорили долго, я рассказал ей, что меня гложет. Она выслушала, а после сказала, что я просто люблю тебя. Но это же невозможно? Ведь так? Я не люблю тебя. Я надеюсь на это.       Я стою около твоей могилы, прошел еще месяц. И вот сейчас я здесь. Я не ощущаю тебя. Я не чувствую себя. Что мне делать, Питер? Что надо сделать, чтобы не чувствовать эти эмоции? Я понял одну важную вещь… «Я не могу без тебя, но ты мёртв, Я не люблю тебя, но это ложь. Ты нужен мне, но это невозможно, Я не хочу больше жить, но выбора нет.»       Прости меня, Питер Паркер. Я не люблю тебя. Но знаю, что это не правда…