В своих единственных, разодранных штанах Я брел, в пути срывая рифмы и мечтая. К Большой Медведице моя корчма пустая Прижалась. Шорох звезд я слышал в небесах. В траву усевшись у обочины дорожной, Сентябрьским вечером, ронявшим осторожно Мне на лицо росу, я плел из рифм венки. (Артюр Рембо – Богема)
Часть 1
27 марта 2013 г. в 21:28
Каждый день, перед сном, я словно молитву читаю его стихи. Как, ну как шестнадцатилетний мальчишка мог так много знать о жизни? Он был эксцентричным, циничным, дерзким, желающим познать и попробовать все в этой жизни. Я хватался за него, словно утопающий за соломинку, больше всего опасаясь остаться одиноким и не понятым. Моя поэзия никогда не будет такой талантливой, как его стихи, в которых он собирает все пороки по крупинкам, и безжалостно выплевывает в лицо светскому обществу. Он был упрямым, капризным мальчиком, желающим противостоять и перечить всему миру сразу. Он был гением.
Наша любовь была наполнена ревностью, страстью, депрессивным романтизмом, гневом, слезами, и утопала в абсенте. Его образ прочно отпечатался в моей памяти: грациозные движения, шокирующее поведение, спадающая на лицо челка и сверкающие глаза, в которых загорались то ярость, то энтузиазм. Он был воплощением порока и в то же время образцом для подражания. Я был настолько жалок, инфантилен и слабохарактерен, что вспоминать дурно. Он всегда желал доминировать, с силой вжимая меня в мягкую спинку дивана. Рядом с этим ребенком, я чувствовал себя ребенком.
Наши отношения были полной противоположностью морали, невыносимым абсурдом, и именно это в них так его привлекало. Общество установило, что гомосексуализм – нечто запретное, ненормальное, не естественное. Невыносимое желание сломать рамки, эпатировать публику, и раствориться в рифмах. Поэт может полюбить по-настоящему только Поэта.
Я запомнил его мягкие губы и легкий привкус табака. Сумасшедшая любовь.
Поль иронично хмыкнул, скомкал очередную писанину и отправил прямиком в камин. Языки пламени тут же с жадностью поглотили все до единой буквы. Утром ему сообщили, что вчера скончался французский поэт Артюр Рембо из-за раковой опухоли. Ему было всего тридцать семь лет. Но он все равно запомнил его шестнадцатилетним мальчишкой.
Каждый день, перед сном, он словно молитву, читает его стихи.