Шкатулка

В сумерках шепчет дыханье воды, Уводя растрепавшйся локонов куст По течению вдаль, где речные сады, Где в постели цветов недолистанным брошен Мой Пруст. Пасторальные песни почти что слышны В стихотворных созвездьях разбросанных слов. Между строчками теми, что быть не должны, Позабытый, распятый, неписанным брошен Твой стихослов. В ожидании утра и в плеске разлитого Чая с жасмином и с дикой травой, Томик грёз северянки растаял раскрытым, Как чаша ладоней напоена мысленной Талой водой. Робеет, ресницами ветер гоняя, Трава. Узелки белых ягод связав, Веселится весна и вперёд забегает. Молодеет погода, росу, будто ткань, Расплескав. Тихий ветер поник, опустился главою, И вздохи трава сыплет ветру на грудь. Отдохни здесь, печальное зе́лено море, Испивши скитаний, к природе вернись и Со мною побудь. Объятием тихим баюкаю ветер И, песню единственную породив, Простор разбужу, и простор вдруг ответит, Рукой шевельнув, озорно мою старую Книжку раскрыв. Замелькали лихой каруселью страницы И спрятали солнце у книги внутри. Завертелись, смеясь, россказни-небылицы И только тебя ждут. Взойди. Расцвети. Говори.