Часть 1
20 июня 2018 г. в 14:03
Снова стучит. Как же нервирует этот звук.
Хоть кожу разодри, не заглохнет боль и сотни мук.
Сердце, сердце окаянное. Закрой уже свою ты пасть!
Дай спокойно кожу драть, дай скорей во тьму упасть.
Я вижу, скорлупка твоя алая ходит-бродит трещиной,
Но я то знаю, внутри хранишь ты цвет иной. Грешен он.
Оно ведь треснет. Разорвётся на осколки.
И как тогда ты сможешь прятать от мира сего свои иголки?
Зачем же ждать, пока оно фейерверком боли разлетится?
К чему все муки, когда ты постоянно злишься?
Содри всю скорлупу ты алую хоть голыми руками,
Убей свою любовь, надежду своими же словами.
Сердце не вечно. И оно точно не камень,
Но так манит боль от новой, кровоточащей раны.
Давай, дерзай, возьми кувалду, молоток и бей.
Прихоть твоя черна. И ты вместе с ней.
Ох, поздно. Смотри, скорлупа отпала. Там птенчик?
Увы, лишь жижа, тьма, лишь грязь, ножа наконечник.
Поздно что-то решать, черноту эту не смоешь.
Боишься? Страшно? Привыкнешь. Большего ты не сможешь.
Было сердце алое, яркое, красивое.
Стало грязью мерзкою, чернотой безжизненной.
Обвиняешь всех вокруг? В своих же грехах?
Ты сам погряз во тьме, превратив всё в прах.
Оно больше не стучит. Внутри спокойствие.
Скажите, это рай? Кома? Может, бессоница?
Вокруг темно. Может это всё же ад?
Нет, твоё деяние, чему ты чертовски рад.