Часть 1
2 июля 2018 г., 15:31
так странно — не уметь писать.
один. нет, десять. все же пять!
читать, читать…
роман читать!
свой, неумелый, даже первый
он все же горячо любим.
и лишь слегка-слегка наивен
он для тебя неотразим.
сейчас чуть-чуть он приукрашен,
потом заброшен и забыт.
но трепет мысли неугасен
и все еще тебя штормит.
ты помнишь первые мгновенья:
пришедший на душу стишок,
иль строчку нового творенья,
и сумасшедший твой смешок.
неважно, день был или вечер,
твое ХОЧУ решает вмиг
необходимо! и как ветер
несешься замысел плоить.
Плотить и думать в лихорадке —
куда бы перса занести?
чтоб обязательно интриги
густые ветви наплести…
***
но вот проходит вдохновенье, уныло к чайнику бредешь и горечь быстрого сраженья печенькой вкусной зажуешь. печально смотришь и не веришь куда? куда же ты ушло? и где азарт, где упоение? как быстро все произошло! держа в ладонях чашку кофе, в постель, шатаясь, ты идешь. надеешься, что завтра утром азарт ты снова обретешь. но день прошел, и ночь настала а вдохновенья нет и нет. душа поэта ждать устала остановился круг планет. в тебе вулканы поугасли и не бурлит в них больше страсть. но веришь: было не напрасно. не обратится сказка в старь. и мысль шальная возвращалась к забытому уже не раз. и настольгией обливалась впадая в нежность в тот же час. так хорошо - уметь писать. и не один, но десять-пять писать, издать... роман издать!
