Портрет Детройта

Электронный циферблат сменил 21.59 на 22.00. Однако участок по-прежнему был многолюден. - Ну и где этот любитель тириума? – зычно поинтересовался седовласый лейтенант, ступив на территорию родного отдела. К нему тут же подскочил Миллер и попросил следовать за ним. Перед комнатой допросов погруженный в задумчивость стоял Фаулер. Андерсон коротко его поприветствовал и посмотрел на прозрачное стекло, отделяющее их от подозреваемого. В центре комнаты за столом опустив голову сидел андроид. Руки, как и положено, покоились на гладкой поверхности скованные наручниками. - Он говорил что-нибудь? - Нет, Хэнк. Просто подошел к ресепшену с просьбой его арестовать, что собственно сотрудники и сделали. В карманах нашли клочки бумаги чем-то исписанные. Криминалисты пока что работают над уликой. Попытаешь счастье? – капитан кивнул на задержанного. - Пожалуй. Хотя, знаешь… - мужчина оглянулся на бесшумную тень в бело-черном фирменном костюме с отличительными синими нашивками. – Зачем же отбирать хлеб у предназначенных для этого? - Подобная идиома не совсем подходит к андроидам. Однако, полагаю, стоит вас поблагодарить за предоставленную возможность. – произнес RK900 и проследовал к двери. - Тебе не кажется, что эта версия Коннора слишком много себе позволяет? - В «Киберлайф» говорили, что это усовершенствованная версия детектива. – пожал плечами Фаулер. - Скорее уж усовершенствованная версия говнюка. – буркнул Хэнк, наблюдая, как Коннор садится к ним спиной. Когда RK900 прикрыл за собой дверь, андроид даже не шелохнулся. Детектив неспешно прошел к столу и сел напротив подозреваемого. - Итак, EM500, зачем ты пришел в полицейский участок? - Я Джерри. – тихо проговорил собеседник. RK900 по-прежнему довольствовался только созерцанием светловолосым каштаном искусственных волос. - Хорошо, Джерри. С какой целью ты здесь? Сцепленные в замок руки неодобрительно звякнули цепью. - Ты не назвался. - Мой серийный номер… - Мне не нужен чертов номер! – кулаки негромко, но отчетливо встретились со гладкой почти зеркальной металлической поверхностью. - Мое имя Коннор. Робот наконец поднял голову и неуверенно улыбнулся. Но едва зеленые глаза пересеклись с голубыми улыбка андроида пропала. - Ты не Коннор. - Тоже самое могу сказать про тебя, Джерри. Мы с тобой новые модели. - Я Джерри. Ты не Коннор. – палец обвиняюще указывал на детектива. - Я новый Коннор. Новая версия, - терпеливо начал RK900, но осекся. Низ рукава EM500 был неестественно темный даже для освещения отдела. Не говоря ни слова RK900 дернул рабочую рубашку робота, открывая бледную левую ключицу, а затем и плечо допрашиваемого. - Что ты… - Почему ты не сказал? Джерри перестал сопротивляться и горько усмехнулся. Плечо, рассеченное в мясо, было неумело перевязано посиневшей тканью. - Меня в любом случае отправят на переработку какой в этом толк. - Тебе бы не хватило тириума на все зеркала. Ты проник на завод «Киберлайф»? EM500 слабо покачал головой. - Со мной поделились. - Кто? - Собратья. - Джерри, где они? - На свалке. М-мертвы. – желтый диод мигнул, пару раз полностью погасая. – Можешь посмотреть, если не веришь. Джерри протянул ладонь. По линии, копирующей линию жизни человека неспешно стекала густая капля, похожая на чернила. RK900 аккуратно коснулся чужой руки, подключаясь к осколочным воспоминаниям андроида. Висок загорелся желтым, прорываясь сквозь спутанную мозаику гаснущей системы. Руки дрожат. Раскладная пила, стащенная с высотных работ скорее по наитию, чем по четкому плану,с трудом не выпадает из рук. Столько изуродованных тел. Столько не успевших осознать себя. До ушей доносится искаженный голос, повторяющий одно и тоже: -Приветствую вас на Пиратском Острове! Мы здесь всегда рады гостям! Несколько спотыкающихся шагов, одно падение, и он у цели. Блеск лезвия в отдаленных уличных фонарях и фраза обрывается. Сначала он сквозь всхлипы пытается поймать ценную жидкость в пригоршню. Но синяя кровь сбегает сквозь пальцы, не успевая задерживаться. Он оглядывается. Поднимается. Поиски сосуда затягиваются. Наконец он спотыкается о спасительную канистру, неведомо кем брошенную сюда. Однако первый Джерри иссяк. Процедуру приходится повторить. И еще раз. И еще. Измазанный наперевес с полной канистрой он выбирается на поверхность с черт знает какого раза. Долгое время ноги бредут по пустынному заснеженному шоссе. Синие следы заметает снегом, скрывая содеянное. В голове бьется тихая мысль, но ее никак не оформить, не ухватить за хвост. Отрешенный взгляд натыкается на припаркованный пикап с помятым капотом. Шаг ускоряется. Звон стекла. Осторожно, лишь бы не разлить. Канистра устраивается на пассажирское сиденье. Сам неуклюже взбирается на водительское. Оголенные, вытащенные наружу провода намекают на то, что машину угоняли и до него. Пара неудачных попыток. Зажигаются фары и свет в кабине. Колеса приходят в движение. Дворники едва справляются со снегопадом, ладони нервно сжимают руль, а мысль все так же убегает куда-то в темноту. В темноту дороги. - Двадцать… Фары освещают женскую фигуру. Мысль мешкается и ему удается… - …семь. Двадцать семь! Удар. Паника. Он открывает дверь оскальзывается и кидается к телу. Почти невесомая она теснит канистру. Пикап снова приходит в движение. Он бегло осматривает пострадавшую. Сквозь слипшуюся мокрую светло-русую челку стекает ценная темная капля. Он должен ее собрать. Должен. Потом. Только бы найти место. Только бы. Он тормозит. Переводит дыхание. Надо взять себя в руки. Если бы еще не эта бьющаяся пульсом цифра. На заднем сидении потрепанная куртка. Он снимает свою, вытирает лицо и бросает ее куда-то под сиденья. Он слышит ругань и чьи-то крики в отдалении. Звонкая пощечина и женщина торопливо удаляется от массивного здания. Мужчина в форме похожей на его устремляется вслед шаткой походкой. Но важно не это. Важны раскрытые ворота. Нога вдавливает педаль газа. Скорее. Пока они не появились за поворотом снова. Первый этаж. Второй. Третий. Бросить машину. Спрятаться. Двадцать семь. Хрупкая ранее фигурка вместе с канистрой становится все тяжелее с каждым десятком ступеней. Или ему кажется? В конце концов он не грузовая модель. На очередном пролете он замирает и щурится на далекий свет. Туда. Вес легчает. Он почти летит. Двадцать семь. Площадку озаряет луна с очистившегося неба. Женская модель андроида опускается на бетонный пол. Он задирает голову и открыв рот в восхищении осматривает зеркала. Он работал с зеркальными поверхностями на высоте, но такую композицию встречал впервые. Руки так и чесались привести их в порядок, очистить от многолетнего мусора, но время шло не в его пользу. Он наклоняется, чтобы включить подошву. Красная крышка канистры быстро идет по резьбе. - Кто вы? - андроид лежащий в центре площадки приподнимается на локтях. - Я Джерри. – дружелюбная улыбка растягивает губы. Он делает несколько шагов навстречу. – А вы? - Мой серийный номер AX5… Уголки губ что-то непреодолимо тянет вниз. - Меня не интересует твой номер. Двузначное число почти заполонило все его естество. Он едва сдерживается, чтобы не кричать. Двадцать семь. Пила, смазанная тириумом раскладывается легче, чем в прошлый раз… Диод RK900, пару раз мигнув, сменяется на синий. Он открывает глаза. Джерри, улыбаясь, смотрит на него. Висок EM500 медленно затухает. Губы через силу разлепляются и динамик на последнем издыхании выдает: - Приветствую вас на Пиратском Острове! Мы здесь всегда рады го… - тело андроида обмякает, не успев договорить фразу, отключаясь насовсем.